Y ponelo en negrita

Sobre lo ocurrido el 23 de octubre

2011-10-24T00:15:00.001-03:00

Aunque con los resultados sobre la mesa es mas fácil opinar, no quiero dejar de hacer mi reflexión sobre lo ocurrido en esta jornada. Y que nadie se ofenda si solo hago hincapié en las mujeres, pero fueron las verdaderas protagonistas, por los antagonismos que representaron y porque los números finales fueron un abismo. Hablamos de un enfrentamiento histórico. Estoy seguro que a nadie le agradó el resultado, pero la historia continua y tal vez mañana se pueda revertir esa situación. Hoy se vieron dos equipos, porque aunque haya figuras, hay que hablar de equipos. Y ellas fueron protagonistas por como plantearon sus esquemas, por como llevaron la responsabilidad y como cargaron esta eterna rivalidad. Los números son anecdóticos aunque la diferencia fue abismal. Quien ganó, demostró altura, coordinación y soberbia, sin olvidar algo de juego sucio, sobre todo festejando antes de tiempo, sin respetos ni códigos. Del otro lado no hubo ideas, si buenas intenciones y ganas, pero no alcanzó. Ya no es tiempo de lamentos, apelar a la esencia de esos equipos y sus tradiciones históricas fue vital. Quienes ganaron supieron hacerlo. Del otro lado, solo dudas y falta de decisión. Por eso, aunque nos duela, la selección femenina de Handball brasileña fue la justa ganadora, tendremos que aceptarlo aunque hayan dejado a las muchachas argentinas segundas, con la presea de plata. Pero arriba. Mañana, será otra jornada en los panamericanos.

Actividad paranuclear

2011-03-19T21:59:00.005-03:00

Levante la mano quien esta asustado por los tsunamis y la Alerta Nuclear de Japon...?

Y quien duerme mal pensando en la catástrofe que eso significa...?

Bueno, son varios...

Ahora:

Levante la mano quien se preocupó por las 1200 pruebas nucleares que se realizaron en el Oceáno Pacífico durante mas de 50 años...?

(...)

Ni la televisión ni el tsunami inventaron nada. A dormir tranquilos amigos, nada peor puede pasar en Japón que no haya pasado antes.

El gitano...

2011-03-07T05:43:00.001-03:00

(¡Vamo' arriba la Falta!)

Incertidumbre toma I

2010-08-17T23:10:00.000-03:00

Un Negro pregunta:

"¿Quién es el que decide pasiones y destinos? ¿Quién dibuja el camino de nuestra vida y de nuestro amor?"

Yo respondo:

"No lo se, pero estoy seguro que necesita alguna paliza o aunque sea un correctivo y un poco mas de buena voluntad..."

Y sin embargo, no lo cambio. Masoquismo que le dicen.

Zoologia mundialista

2010-07-26T10:00:00.002-03:00

Terminado el mundial y rumiando lo que nos quedó (vale aclarar que la joven Galletita no cumplió con el post pedido en la entrada anterior, que tal vez lo deba escribirlo), podemos volver a la realidad y a la seriedad que merecen los asuntos de verdadera trascendencia. Sin embargo, para agotar definitivamente el tema mundial y archivarlo por cuatro años mas, quiero dar una mirada final y no deportiva. Ocurre que mucha gente, haciendo gala de solidez intelectual y otros dudosos atributos, le dan al mundial miradas leguleyas que no aportan nada. Por ejemplo: quien observa el fenómeno económico del mundial, quien observa el fenómeno sociológico, quien observa el intercambió cultural, quien estudia el impacto ecológico y tantas otras pavadas que uno se pone a pensar: "¿Para que demonio están los 22 mejores jugadores de los 32 mejores países, ergo, los mejores del mundo, peleando por el mayor galardón? ". Valdría la pena dejarse de embromar y disfrutar un poco el deporte que ante la mirada intelectualoide, queda relegada.

Sin embargo, quiero advertir que esta entrada, no tiene como fin repudiar esas miradas, si no mas bien reforzarlas, buscando un punto mas original, pero no menos estúpido. Y es así que no puedo evitar, siendo gran admirador de los animales y la vida natural, hablar del famoso Pulpo Paul. Así es, el octópodo que ha consumido todos los medios del mundo ha llegado a este blog.

No creo que sea necesario presentarlo. El Pulpo ha acertado el resultado de ocho partidos durante el mundial, solamente eligiendo de que cajita comer el alimento que le brindaban. Nadie creerá que un octópodo común podría tener el don de la profecía y podría alegarse que fue una intervención del azar, que rige todos los actos. Veamos:

El pulpo Paul acertó todos los 3 partidos de la primera fase. Hay 3 resultados posibles y 1/3 de probabilidades que ocurra lo que el pulpo vaticinó (gana Alemania, pierde o empata). Aclaremos que el empate no había forma de marcarlo, pero, si ocurría, en todo caso, se considera un error en la predicción.
Calculemos las probabilidades:

1/3 x 1/3 x 1/3 = 1/27

O en porcentaje: 3,7%. Pero las predicciones no acabaron ahí y acertó los cuatro partidos siguientes de Alemania y la final a favor de España. Esta vez, en cada partido había solamente dos resultado posibles, es decir 1/2 de probabilidades de acertar.
Entonces:

1/2 x 1/2 x 1/2 x 1/2 x 1/2 = 1/32 (3,1%).

Juntemos los resultado de la primera y segunda fase:

1/27 * 1/32 = 1/864

Esto quiere decir que las posibilidades que el azar haya sido el responsable de las elecciones de Paul es de ¡0,11%! Altamente improbable ¿no?

Hay quienes sugieren que en realidad la elección de la cajita esta manipulada por la comida que le dan sus cuidadores y protectores del acuario, según su criterio humano. Pero, a pesar que son seres racionales, tampoco podrían saber con antelación el resultado de un partido. Es un argumento muy común en los escépticos, pero facilmente rebatible. Hay quien va mas allá y dice que no es difícil saber el resultado de los partidos porque todo esta manipulado y los partidos arreglados. Esta última parte es altamente probable y cuesta desmentirla. Pero no dice nada sobre el pulpo: ¿En verdad creen que la información de un partido arreglado, donde se juegan millones de dolares, estaría en poder de un simple cuidador de acuario?¿No seria mas factible que llegue antes a un periodista y se divulgue? O mas a fondo: ¿Creen que de verdad la FIFA cedería esta información "confidencial" para un asunto tan mediático y poco serio como el Pulpo?

Descartada la teoría del azar por improbable y de los poderes oraculares del pulpo por absurdos, se preguntará el inexistente lector, para que tanta perorata, si al final este blog no puede dar respuesta. No lo se. Nos queda una gran manta de dudas que usted seguirá teniendo, aun cuando termine de leer esta entrada, que nada le ha aportado a sus inquietudes ni mucho menos, a su vida.

En la buena senda

2010-07-19T04:00:00.000-03:00

Lo que ocurrió en el Senado el miércoles 14 de julio es trascendente y no vale la pena decir mas, pues ya se dijo mucho. Simplemente en este minúsculo espacio de reflexión y opinión insignificante, no quiero dejar de decir que siento un raro orgullo de ser argentino. Y lo siento raro porque nunca me sentí afín a los nacionalismos o chauvinismos de turno, porque prefiero creer en la única esencia humana. Sin embargo, saber que la Argentina es una de las pioneras en promover y aceptar la igualdad, me llena de satisfacción. Y en este año, tan particular, donde muchos sacan la bandera Argentina porque hubo un mundial (nacionalismo pedorro) o porque fue un aniversario importante en la historia (nacionalismo con marketing), siento que el orgullo de ser argentino en este momento de grandes cambios en favor de la igualdad, es un orgullo legítimo. Y el primer paso de una serie de cambios trascendentes. Sobre esto, como dije se ha dicho mucho. Recomiendo leer las reflexiones de Laura que expresa lo mismo que yo y con palabras similares, o el trabajo siempre admirable de Diego F. que remueve muchas cosas. Y si no les convencen las visiones políticas/sociales les recomiendo esta entrada donde verán una pequeña reseña mística.

Este tema, ha dividido aguas, entre amigos y familiares. Hizo desaparecer muchas caretas y otras caerán a lo largo del tiempo. Como la de quienes decían que la ley no se podía aprobar por falta de regulación en otros ámbitos, por ejemplo. Es de esperarse que ahora que es ley, que vale para todos, en la próxima sesión presentaran cientos de proyectos para regular lo que falta o consideran inadecuado para que la igualdad sea para tod@s. Si no lo hacen, mostrarían la hilacha y harian gala de una gran hipocresia (en verdad ustedes creen que lo harán...? yo no). Si coincido en que habrá cosas que mejorar, como todo. Pero ¡Carajo, que gran paso adelante!

Desempolvando ideas

2010-07-06T12:26:00.005-03:00

Y aquí estamos otra vez. Mejor dicho estoy, porque la ausencia de lectores en este blog ha sido la constante que marca la diferencia con otros mas exitosos. Por ejemplo, el de mi amiga Laura Galletita, de quien les quiero recomendar un post, antes de dar inicio a una serie de hostilidades con ella. Tal como lo leen, retomo el blog para pelear con mi amiga y seguir peleando con los de siempre. Pero, como para la guerra nunca es tarde, es que les sugiero que visiten su página que encontrarán muy buenas opiniones e interesantes videos y audios musicales. Recomiendo entonces este Blog y en especial este post, donde el siempre bien ponderado Alejandro Dolina hace unas reflexiones lúcidas como es habitual en él.
Para la Señora Galletita: espero el posteo prometido.
¡Auf Wiedersehen! (Ah, cierto eso no se puede decir...)

El gurú del blog en La Noticia Rebelde

2010-01-15T01:23:00.007-03:00

Hace ya mas de un año que abrí el boliche y a pesar de tener tudo bem, tudo legal de a poco lo fui abandonando, tal vez para cumplir las promesas inagurales: "Con el tiempo verán como de a poco se cae a pedazos esta minúscula porción de universo cibernético."

Pero, como a nadie le interesa lo que prometo o dejo de prometer encuentré algo interesante para robar. Asi es que, como terminamos el año con un video, empezamos el año con otro video. Esta vez, el protagonista es nuestro guia e inspirador Jose Pablo Feinmann, en La Noticia Rebelde, aquel programa que transformó la TV por los años 80. No estoy seguro bajo que méritos, porque yo apenas era un pichón, pero escuche mucho esa frase de gente inteligente y yo no quiero ser menos. Entrego el video. Disfrutenlo.

"Espejo" el gran diario argentino

2009-12-16T15:47:00.002-03:00

(si, si, es para vos...)

Combatiendo la violencia y la inseguridad

2009-11-29T13:25:00.005-03:00

Revista Humor N 53 - Marzo de 1981
(cualquier semejanza con las leyes de mano dura, es pura coincidencia)

Los medios de comunicación

2009-11-08T04:44:00.007-03:00

Editorial "Revista Criterio"
Nº 2239 » Junio 1999

Escribir sin repetirse y sin caer en la fácil polémica sobre los medios de comunicación social y su relación con la persona, la sociedad, la cultura y sus valores, no es tarea fácil. Conscientes tanto de la permanente necesidad del análisis como del peligro de las generalizaciones y demonizaciones que abundan en las críticas apocalípticas sobre el tema, sin embargo lo intentamos.

Decir –como afirman muchos intelectuales contemporáneos– que en este fin de siglo la cultura y la vida social se han visto fuertemente marcadas por los medios, es reconocer sólo un aspecto de la verdad, por cuanto también los medios forman parte de la cultura (para bien o para mal) y reflejan de alguna manera la misma vida social. Quizá haya que indagar más en la interrelación que se establece entre sociedad y medios.

En cuanto al fenómeno de la información, es de subrayar una tendencia a la hibridez de los géneros. Hace unos años la televisión, por ejemplo, ofrecía por una parte noticias y por otro entretenimientos. Hoy se habla de info-entretenimiento: un cruce indefinido entre información de la realidad y ficción. Los programas de información toman retóricas de la ficción, se "novelizan". La ficción (las telenovelas) se sirve de contenidos y referentes de la actualidad: personas, situaciones, problemas de lo cotidiano real. ¿Qué pasa en una sociedad con géneros equivocados? ¿Cómo se ve la política, la economía, la problemática social?

En efecto, hoy se lee poco y cada vez pareciera interesar menos cierto tipo de información. Se privilegian las que han dado en llamarse "secciones blandas" (información general, salud, vida cotidiana, policiales, deportes, anécdotas) frente a las tradicionales "secciones duras" (política, internacionales, economía) que exigen análisis y capacidad de abstracción. En este sentido, una vez más, se confirma la tendencia hacia una percepción más afectiva o sentimental que racional.

Conviene observar además que muchas veces la política y la economía se han tornado para el hombre común, especialmente para los jóvenes, realidades "opacas". La caída de los bloques este-oeste, de las ideologías y de los "grandes relatos" ha creado una extraña sensación de orfandad y sin sentido.

¿Cómo es que hay guerra en Kosovo, si ya habíamos convenido en que toda guerra es absurda? ¿Por qué Occidente bombardea? ¿Qué pasa? En nuestro país, la Alianza apoya el tan mentado modelo económico y Duhalde se presenta como la oposición a Menem. No es casual la perplejidad de la gente.

Ante este contexto que hemos llamado "duro", donde la interpretación es difícil, pareciera verse más clara y transparente la realidad cotidiana, lo "blando". Todos sabemos que hay asaltos y que eso está mal: reclamamos seguridad. Con facilidad, realidad y medios de comunicación se confunden hasta constituir un círculo vicioso: la comunicación exacerba los temas y las preocupaciones cotidianas, y éstos son la noticia esperada o buscada. El constante crecimiento de la deuda externa, en cambio, sería un tema casi incomprensible en esta galaxia "blanda".

* * *

Conviene diferenciar siempre entre medios escritos, orales y televisivos. Los primeros apelan mucho más claramente a la comprensión racional, al análisis crítico, a un cierto ejercicio de la responsabilidad. El reino de la imagen es dominado por lo emocional.

Vivimos en un mundo de gran tecnología puesta al servicio de la comunicación, bombardeados de noticias y, al mismo tiempo, desinformados y confusos.

Nadie duda de que una mayor información y variedad de fuentes pueden ser garantía de libertad y de pluralidad. Pero también es cierto que muchas personas se demuestran incapaces a la hora de jerarquizar la información y de diferenciar entre grandes acontecimientos y meras anécdotas, incluso de distinguir entre realidad y ficción.

La excesiva e inclasificada información, el constante ofrecimiento de sonidos e imágenes parecieran robarnos los espacios de discernimiento interior y la misma capacidad de evaluación. A veces son tantas las denuncias de corrupción, en seguida abandonadas ante nuevas denuncias, que terminan por desinteresarnos o por hacernos creer que todo es lo mismo, cuando no todo lo es. No todos son corruptos. No todos los corruptos son igualmente corruptos. No advertir estas diferencias es renunciar a comprender y a poder actuar con justicia y eficacia.

Por otra parte, si los medios ponen exagerado énfasis en las denuncias de corrupción generalizada, olvidando que también existen buenas noticias, pueden terminar dándole una suerte de "legitimación pública" a lo que está mal.

Si lo cotidiano de la información nos roba también el espacio de las relaciones humanas, de la reflexión, de la meditación, del estudio, de las disciplinas de la mente y del espíritu, hemos perdido el rumbo. Es mejor practicar un deporte que ver infinidad de programas deportivos.

Excursus sobre la TV

Que la televisión invadió nuestros hogares y nuestra privacidad casi sin pudor es una verdad demasiado clara como para tener que explicarla ahora. Acaso no haya paradoja más cruel que la imagen de una familia comiendo en silencio frente al aparato encendido. Un medio de comunicación que crea incomunicación y nos llena de ruidos la vida.

Si bien en los medios escritos y radiales siempre hay que diferenciar entre programas que valen y que no valen, entre periodistas responsables y otros que no lo son, entre los que comunican y los que charlan, en el ámbito de la televisión la tarea de poder señalar lo que vale es más ardua, cuando no una mera ilusión.

Decenas de canales de cable se suman a los ya desprestigiados canales abiertos para ofrecer mucho ruido y pocas nueces. La violencia de ciertas imágenes, la acostumbrada superficialidad en el trato de todo tipo de temas, la frecuente falta de respeto por la persona, la generalizada ausencia de estética y de propuestas creativas, no pueden menos que preocuparnos.

Sabemos demasiado bien que este tipo de procesos difícilmente vuelve atrás y que no es fácil corregir las tendencias para mejorar la programación. Pero tampoco podemos dejar de anotar la gravedad de lo que acontece. La televisión es una maestra de virtualidad que muchas veces paraliza la acción.

El creciente afán de lucro (léase rating) tiene su propia y enfermiza lógica.

La cenicienta poderosa

En los análisis sobre medios de comunicación a menudo se olvida a la radio, que cada día cuenta con millones de oyentes: gracias a los programas matutinos de información, porque acompaña en el coche o en ciertas actividades, por la música que ofrece, por la presencia nocturna.

La radio tiene una inmediatez, a la hora de informar, que la televisión le envidia.

Pero tampoco es fácil hablar 24 horas diarias sin decir tonteras. Estar callado, diría Groucho Marx, es la mejor manera de que crean que somos inteligentes. Y, aunque sospechen que no, mejor no hablar –seguiría Groucho– al menos para no darles la razón.

La responsabilidad de la palabra es muy alta porque puede ser tanto benéfica como perversa su acción. Conviene recordar esta responsabilidad, porque las palabras dichas en público son como desplumar una gallina en el campanario de la iglesia –ahora el dicho es del cura de Ars–: de no ser ciertas, ¿cómo recogerlas luego?

Hasta la mentira más evidente, si se la repite puede llegar a convencer.

La comunicación horizontal

La creciente difusión de internet constituye en sí misma un nuevo fenómeno de información y comunicación. Por primera vez, en gran escala, se establece un ida y vuelta, se desverticaliza la comunicación, con una tecnología que se ofrece a bajos costos.

Todo un universo se asoma detrás de internet, que parece no tener límites ni fronteras: para muchos se trata de la gran revolución democrática en las comunicaciones.

No pocos sociólogos, sin embargo, advierten sobre la brecha que se abre entre los "info-ricos" y los "info-pobres": los separa una distancia sideral.

Si bien el caudal de información que se ofrece por internet es enorme y a veces puede resultar caótico, es cierto también que estamos frente a una vuelta de página en la historia de la comunicación. Necesitamos de una educación específica que nos capacite para poder ordenar y jerarquizar. En este sentido, el mundo de internet puede ser comparado a una gran ciudad ante los ojos de un niño. De la mano del padre, podrá recorrer las calles y plazas, conocer sus monumentos y edificios más emblemáticos. Es evidente la necesidad de guías y métodos para aprovechar con beneficio tanta información.

* * *

Ciñéndonos a la Argentina, ¿es ingenuo reclamar que en el ámbito de la información y de la opinión se hable o se escriba de lo que realmente se sabe? ¿Que se vuelva a practicar ese noble género de la entrevista, al que García Márquez define como el periodismo más difícil? ¿Que el periodista desempeñe el rol humilde de dar espacio y voz a quienes considera más autorizados que él?

¿Es imposible imaginar que los medios sean medios y no fines? ¿O que un gerente o dueño de algún medio de comunicación masivo se atreva a asumir el riesgo de una propuesta de calidad cultural o artística, aunque sea menos redituable económicamente? Los medios masivos son empresas, es lógico que ganen dinero, ¿pero han de buscar sólo eso?

Aquí, como en otros temas, ¿cuál es la responsabilidad del Estado y de otras instituciones como productores de cultura en los medios? ¿No debería haber órganos de control representativos de la sociedad y leyes que limiten la concentración monopólica de medios?

En tiempos pasados, para el hombre común, todo lo que estaba en letra de molde era sospechado de verdadero. Hoy, ¿no es imaginable un pueblo menos crédulo que piense que también ocurren cosas que no están en los medios?

Vano sería esperar respuestas definitorias y prontas a tantas preguntas, pero acaso la presencia de los interrogantes pueda orientar hacia la responsabilidad y la creatividad a la hora de informar y comunicar.

José Maria Poirier

Un cacho de cultura

2009-11-04T03:27:00.004-03:00

Mi regreso al ámbito del blog no puede menos que festejarse con una fanfarria. Es por eso que aquí les traigo una grabación de un clásico compuesto por Fauré o tal vez Von Weber, pero no lejos de ellos.
Con ustedes la Orquesta Filarmónica de Bogotá.

El verdadero problema nacional

2009-09-03T10:34:00.004-03:00

Yo no sabia que una charla, café de por medio, podría hacerme entender el verdadero problema del ser patrio, el porque de tantas tribulaciones en un hermoso país como el nuestro. Pero la verdad saltó a mis ojos (u oídos mejor dicho) cuando una profesora de Geografía indignada, en un recreo dijo:

-Hoy no hay recolección de basura, por solidaridad de sindicatos. Esa gente... ¿sabes que en Azul los barrenderos hacen paro hoy? Me enteré por el diario... ¡Que mundo! Trabajan cinco horas y no hacen nada, ¿Sabes cuanto cobran? $4000 - Varios colegas asintieron.
-Bueno - me animé a opinar - es trabajo insalubre, además necesitan...
-¿Que trabajo? Como decia ayer el profe de historia, esto se soluciona mandándolos al paredón- Se sentó en un movimiento.
-Y mas o menos, esa gente no aprende mas -dijo un profesor que estaba pisando los cuarenta- son todos mafiosos, tiene que volver el servicio militar, antes, a los 18 años estabas cagado porque ibas al sorteo, era otra época.
-Seguro -se metió el de Física, que hasta entonces era respetado por mi- ahora no hay ley, se creen que pueden hacer cualquier cosa.
-Es así -repitió la docta geógrafa- mandarlos a todos al paredón.
-Y que vuelvan los militares -otra vez el cuarentón- ¿Quien va a negar que estábamos bien? Yo salia en esa época, cambiaba de laburo y nunca me paso nada, ahora..."
-Ahora saltan con los derechos humanos, me tienen repodrida -nuevamente la profesora- son pavadas, no saben que decir ya...
-Ojala vuelvan, así cambia todo, esto no va mas- dijo el cuarentón - pensá en el pibe que esta en 2º3º ¿te crees que se cambia así nomas? No, a ese hay que darle fuerte...

La charla se extendió unos diez minutos mas, incluso después de finalizado el recreo, teniendo como tema principal como habría que "curar" a sus propios alumnos, con métodos que fueron ya probados y descartados, por salvajes. Esa charla me abrió los ojos, sin duda entendí lo que ocurría. Cada palabra que decían me llegó, me hizo reflexionar y vi todo muy claro. El mundo iba como iba y tenia una razón, verdadera y única. Ya no tenia que lamentarme mas, porque vi el problema y con el, la solución. Esas frases armadas, tal vez repetidas hasta el hartazgo esta vez me hicieron abrir los ojos y entender lo que ocurría. Finalmente entendí el verdadero problema:

NOSOTROS, LOS DOCENTES.

Un chiste de mal gusto (hecho por los verdes)

2009-08-24T02:18:00.001-03:00

Cuenta mi viejo sobre el servicio militar obligatorio (Junio 1981):

"Nos presentamos por la convocatoria en el Regimiento de La Plata. Nos dijeron que íbamos a quedar en el Regimiento 7 de esa ciudad. Volvimos y avisamos a nuestras familias. Al día siguiente teníamos que presentarnos para quedarnos. Nos hicieron formar fila y agarraron los documentos al azar, llamaron a mas de la mitad de los presentes y nos subieron a un tren. Terminamos en Campo de Mayo. Estuvimos horas incomunicados hasta que un oficial, riéndose nos dijo 'ustedes, se van al sur'. Nos hizo levantar y nos llevaron a la estación otra vez. Empezamos a escribir cartas antes de subir al tren y se las dábamos a los transeúntes, pidiendo que por favor las mandaran a nuestras familias, las dejaran en el buzón. Estaban escritas con desesperación porque no sabíamos nada. Mandé diez y solo una llego. Decía "Creo que me voy al sur". En Palomar nos subieron a un Hércules, sin asiento. Había mucho silencio que se quebraba por el llanto de algún compañero. Terminamos en Río Gallegos".

Ya es demasiado abuso obligar a alguien a hacer el servicio militar. Y generar esa situación que puede terminar en un chiste pésimo. Me refiero a que una familia decide un día ir a visitar a su hijo en el Regimiento 7 de La Plata y le dicen que nunca entró como recluta, lo mínimo que piensa esa gente es que su hijo esta desaparecido. Y no eran buenas épocas para hacer esos chistes.
Mas irónico aun, es que los que quedaron en el Regimiento 7 de la Plata fueron los primeros en ir a la guerra de Malvinas en Abril del 82. Los que fueron al sur y estaban acostumbrados al clima y mas próximos a la zona de conflicto sufrieron la incertidumbre, pero escaparon. Cuantos jóvenes habrán salvado su vida y cuantos la habrán perdido, por el caprichoso azar de un oficialoide que sin saberlo cumplió los designios de whisky.

Yo estoy con Clarin

2009-08-05T17:14:00.005-03:00

Por cosas asi, yo estoy a favor del Gran Diario Argentino.

Click sobre la imagen si desean ver mejor.

(si señores, estoy vivo... pronto verán resurecciones)

Leprosos y lisiados

2009-06-01T14:07:00.001-03:00

Esta foto lo obtuve hace unos meses en la cancha de Newell's. Esta puerta estaba debajo de unas tribunas, al lado de la entrada a los vestuarios. Aclaro que no quiero ofender a ningún simpatizante del club donde volvió al fútbol el Diego, pero me pareció muy oportuna.
Y si no queda otra... ¡Que se hagan un festín los hinchas de Central!

El candidato

2009-05-27T13:06:00.000-03:00

Nunca fui un apasionado de la política, al menos en el sentido de pelearme a muerte o discutir en tono áspero con alguien que piense diferente. Lo mío, aclaro, se parece más a la indiferencia que a la tolerancia. Sin embargo, la posibilidad de concurrir a elecciones por primera vez en mi vida y el cercano fin de casi ocho años de gobierno militar, me despertó cierto interés por el asunto.

Corría mayo de 1983 y en Monte Grande no estaba muy claro quienes iban a ser los candidatos a ocupar el principal cargo en la comuna; se hablaba de Oscar “Chango” Blanco por el peronismo. Nadie quería ser el candidato del radicalismo, porque, equivocadamente, esperaban la derrota y no querían quemarse.

Por eso, todavía los partidos políticos no habían comenzado las guerras de carteles, pintadas y volantes que caracterizan a una etapa preelectoral.

Fue entonces que le comenté a Alfredo:

- ¿Qué te parece si nosotros presentamos algún candidato a Intendente?

- Pero ¿Por qué partido? ¿Te proponés fundar uno? ¿Y a quien podemos postular? Ninguno de nosotros tiene la edad mínima para el cargo.

- Eso no importa

- ¿No importa?

- Lo que quiero decir es que estaría bueno inventar un candidato, alguien ficticio, que no exista. Luego saldríamos a hacer campaña, pegar afiches, enviar comunicaciones a los diarios, no sé, lo que se nos ocurra.

La idea sonaba descabellada y por eso no dudamos en adoptarla. Lacho, Víctor y Jorge, enterados, adhirieron de inmediato.

El nombre fue cosa sencilla: Alguien dijo Rodrigo y como apellido nos gustó Peremateu, en homenaje a aquel recio marcador de punta, que brillara en San Martín de Tucumán y en Platense durante la década del setenta. Bueno, en realidad no sé si brilló tanto; por eso confiamos en que nadie lo recordara.

¿La ideología? Ambigua, como se estila: bastaría con hablar de la democracia, de los más necesitados, de la falta de trabajo y la crisis a la que nos han arrastrado sucesivas administraciones ineficientes, cuando no corruptas.

¿La cara? Un viejo recorte de la revista “Goles” mostraba a Antonio Ríos Seoane, presidente del Deportivo Español, sentado, con expresión circunspecta. Debajo de la foto, la sabia frase “Debemos trabajar unidos”. Lo elegimos sin dudar, pues era todo un llamado a la concordia en los tiempos, de heridas abiertas, que corrían y porque nadie reconocería esa cara.

Nuestra agrupación, por iniciativa de Jorge, se llamaría Movimiento Demócrata Vecinal y el mismo Jorge diseño un bonito logotipo.

Así las cosas, hicimos la primera tanda de afiches, que luego engalanarían las paredes de nuestra ciudad. Para eso, un amigo, residente en Capital, vino expresamente hasta el comercio encargado de ese trabajo, no había que dejar pistas.

En aquella época, las computadoras hogareñas estaban en pañales y tuvimos que hacer el afiche a mano, para luego recurrir a la fotoduplicación. Si esto se nos hubiera ocurrido ahora, supongo que crearíamos, en casa, hasta un videoclip de Peremateu cantando “Los Caminos de la vida”, junto a Vicentico.

“Sin democracia no hay pan, paz, trabajo ni libertad” Rezaba, enfático, el cartel, transcribiendo unas declaraciones que Peremateu había formulado recientemente a “El Cronista Sureño”, sin dudas un prestigioso diario local, si hubiera existido.

Para trabajar tranquilos, la pegatina de afiches debería ser de madrugada, un día de semana. Víctor, Alfredo, Lacho y yo, conscientes de nuestro deber cívico, nos levantamos antes de las cuatro y a esa hora nos encontramos, con los carteles, un tarro de engrudo y un grueso pincel, en la esquina de Alem y Ameghino.

Colocamos más de cien carteles, tamaño oficio, apaisado. No eran, por supuesto, muy grandes, pero nos favoreció inmensamente el hecho de ser los primeros en hacerlo.

Días después, comenzamos a enviar comunicados a “La Noticia” y “La Voz del Pueblo” a través de dos encumbrados dirigentes de nuestro movimiento, Alberto Eliseo Araya y Pedro José Beláustegui; inventar estos nombres fue más fácil, porque ya teníamos práctica. El objeto de esas cartas era anunciar la apertura de nuestro local partidario, en la calle Ingeniero Colombo 284, Monte Grande. Es una pena que “La Noticia” tal como comentó en su edición siguiente, no haya podido enviarnos el periódico a nuestra sede, porque el correo no logró ubicar ese domicilio, parece que ni siquiera la calle Ingeniero Colombo encontraron. Además, según nos contaron algunos empleados municipales conocidos, que estaban al tanto de nuestra campaña, gente de la comuna revisó el catastro con esa finalidad, también sin resultados.

La primera etapa estaba cumplida. No digo que éramos el tema excluyente, pero unas cuantas personas ya conocían al candidato.

->-- Sí, es de Spegazzini, yo lo conozco – Dijo alguien

- ¡- Habla de paz, pan, trabajo! ¡Comunista, ese tipo es comunista” dijo otro.

No parábamos de reír.

Luego, por sugerencia de mi padre, denunciamos una campaña en contra, que seguramente perseguía fines inconfesables. Para eso, el Dr. Peremateu en persona, por decirlo de alguna manera, envió sendas comunicaciones a “La Noticia” y a “La Voz del Pueblo”, denunciando la clara actitud persecutoria y difamatoria de la que éramos objeto. Ni la vida privada de nuestro prohombre fue respetada, lo que fue también objeto de justificado repudio. Textualmente atribuíamos la responsabilidad a “…sectores fácilmente identificables que responden a oscuros intereses, desde todo punto de vista antidemocráticos…”

Demás está decir que ambas cartas fueron publicadas y conservo los ejemplares por si alguien no me cree.

Acorde con ello, tuvimos la precaución de adicionar, con grueso fibrón negro, a los próximos afiches, inclusive antes de haberlos pegado, expresiones tales como “CORNUDO” o “NAZI.” Recuerdo, además, haber pintado a la foto un bigotito recortado, similar al que usaba Hitler. Luego, siempre de madrugada, los colocábamos en lugares visibles.

Durante los meses siguientes, la actividad de los partidos en serio, si se me permite la expresión, comenzó a incrementarse y, realmente, no hubo más lugar físico para nuestras humildes pegatinas.

Todos olvidamos a Peremateu muy pronto.

Pero a partir de ese momento, me tiro al suelo de la risa y me revuelco, cada vez que escucho:

“- ¡Lo que te digo es verdad, lo leí en el diario esta mañana!”

Carlos G. Farina, "Crónicas Montegrandeses"

Un estudiante irlandés engañó al mundo con una cita falsa en Wikipedia

2009-05-19T13:54:00.000-03:00

La publicó en la entrada del multi-premiado compositor Maurice Jarre el día de su muerte. Medios de todas latitudes la levantaron. A más de un mes, son pocos los que reconocieron el error.

"Uno podría decir que mi vida en sí misma ha sido una prolongada banda de sonido. La música fue mi vida, la música me dio la vida y la música es cómo seré recordado mucho después de dejar esta vida". Poética, emocionante, esta cita fue publicada en marzo pasado en Wikipedia en la biografía del compositor franco-estadounidense Maurice Jarre, el día de su muerte. Pero nunca la dijo. La frase era parte de un experimento: ver hasta dónde los medios de comunicación "levantan" sin cuestionar lo que dice la enciclopedia online.

La idea fue del estudiante irlandés Shane Fitzgerald que quiso verificar cómo los medios actuales, cada vez más globalizados y dependientes de Internet, lograban mantener su información precisa y confiable en la Era de las noticias instantáneas. ¿Los resultados de su experimento? Wikipedia aprobó, la prensa no.

El estudiante de sociología inventó una cita hecha a medida para los obituarios de la prensa y la agregó a la entrada de Wikipedia del compositor francés Maurice Jarre horas después de su muerte, el 28 de marzo.

La frase no tardó en propagarse por decenas de blogs estadounidenses y sitios web de diarios en Gran Bretaña, Australia y la India. Todos usaron el material inventado a pesar de que los administradores de la enciclopedia gratuita en línea detectaron que no tenía fuentes y lo quitaron dos veces, dijo Fitzgerald.

Un mes entero pasó sin que nadie se diera cuenta del fraude editorial, así que Fitzgerald, de 22 años, les reveló a varias publicaciones que se habían tragado su invento por completo.

"Los resultados del experimento realmente me sorprendieron mucho", dijo hoy el estudiante, una semana después de que una de las víctimas de su engaño, el diario británico The Guardian, admitiera que su redactor de obituarios había copiado material directamente de Wikipedia sin verificar su autenticidad.

"Estoy convencido en un 100 por ciento que si yo no hubiera confesado, esa cita habría quedado en la historia como algo que dijo Maurice Jarre y no algo que yo inventé'', aseguró Fitzgerald.

"Se hubiera convertido en otro ejemplo de cómo, una vez que algo es publicado por los medios varias veces sin que nadie lo ponga en duda, ese algo se convierte en un hecho", agregó.

Hasta ahora, The Guardian ha sido la única publicación que admitió su error de forma pública. Otros medios corrigieron o eliminaron sus obituarios de Internet sin hacer referencias a la versión original. Y unos pocos todavía siguen citando la florida prosa de Fitzgerald, semanas después de que el estudiante diera a conocer su "experimento".

Clarin, 11/5/2009

Mas que contunde el artículo. Y esto no ocurre solo en la era de la información. Prometo un próximo posteo, donde los medios convierten, por su ignorancia o necesidad de hablar o por lo que sea, en verdad, un caso similar. Pero eso paso recién entrado en la década del 80.

Ciruja de los recuerdos

2009-05-13T18:41:00.007-03:00

Eduardo era un tipo común, o eso parecía. Tenia un buen pasar económico, una familia agradable, una esposa que lo respetaba y dos hijos que lo hacían sentir orgulloso. Un hombre simple, sin demasiadas ambiciones según la mirada tradicional burguesa. Noble en sus sentimientos, Dardo -como lo llamaban sus intimos- tenia cierto hobby inquietante para los desprevenidos: durante las tardes luego del trabajo, se entregaba a la exploración de cuanta bolsa de residuos encontraba por la calle. Era, si, un ciruja. Pero partiendo de su aspecto, quedaba claro que no era un ciruja común. No tenia interés en chatarra o cartones. No perseguía ningún fin económico. Su objetivo era salvar aquellos papeles u objetos que por su antiguedad o por su valor afectivo pudieran perderse para siempre en un cumulo de basura, tal vez por ignorancia o desinterés del dueño original. Los volquetes eran su debilidad. Y donde había una demolición, se lo veía a la espera de los escombros. Ejercía ese trabajo con el mismo entusiasmo con que los domingos se desempeñaba como numero cuatro jugando en el potrero del barrio. Fútbol, otra de sus pasiones.

Así pues, su casa se lleno de boletas antiguas, fotos de viejos desconocidos dueños de una sonrisa familiar, mapas de quien sabe que construcción de antaño, muñecos de porcelana y propagandas de negocios que tal vez solo existían en esa publicidad. De una manera u otra esos elementos lo identificaban y a la vez, le habían valido cierta fama, por la simpatía que despertaba la seriedad con que realizaba ese trabajo. Y la amabilidad de exhibir sus tesoros a quien se lo pidiera. No era, como ya dijimos, un tipo común.

Cierta noche recorría las calles de manera casi rutinaria. Estando a media cuadra de su casa miró una bolsa sospechosa y la tocó tratando de intuir su contenido. Le pareció mas que suficiente con lo que imaginó y decidió abrirla. Sacó algunos cartones y unas botellas sucias. Revolvió hasta el fondo donde palpó una superficie que le pareció rara. Sonrió. El tacto, bastante entrenado, le estaba avisando que había encontrado una foto. La saco ansioso y al observar la foto se quedo sin aire: en el retrato estaba él mismo, risueño cuando apenas tenia seis años. Durante breves segundos examino con mas sorpresa que atención aquella imagen. Se recupero y abrió nuevamente la bolsa. A su vista, se exhibía en perfecto estado el boletín de sexto grado, aquel que lo mencionaba como alumno destacado.

Siguió revisando y desde del fondo de la bolsa surgió la bolita puntera, aquella que perdió durante una tarde en el descampado. Mas allá estaba el collar de Pancho, su can confidente y amigo durante la adolescencia. Movió mas la bolsa y cayó al piso la primera declaración de amor, que traía adosado con un clip el primer desengaño. Detrás, la pelota que una tarde reventó en un potrero y el yo-yo que perdió en su primera mudanza. Sacó además de aquella bolsa, la alianza de sus padres, su libro de catesismo y un coche relleno de macilla. La entrada del boliche donde conoció a su esposa, el disco que escuchaba para dormir durante las tormentas y el triciclo que recibió una noche de Reyes. Se reencontró con un beso robado al azar detrás del un manzano y la niña de ojos grises que huía avergonazada. El envoltorio de un alfajor que comió a la sombra de un pino una tarde de junio y el pote de espuma con que rociaba a las chicas en carnaval. Encontró su chupete y el saquito que por las mañanas los abrigaba en el colegio. Sacó además una bufanda azul, unos zapatos de charol, tres caramelos media hora y se vio el mismo llorando, por el descubrimiento milagroso que acababa de ocurrir.

Cerro la bolsa apremiado por la emoción y corrió abrazándola como a un tesoro. Entró al garaje de su casa y prendió la luz eutomáticamente. Tiro al suelo algunos libros que había sobre el escritorio y volcó todo el contenido de la bolsa. Sobre la mesa cayeron latas, restos de vegetales y algunos diarios apenas legibles.

(dedicado a Daniel, Chanchi, quien es la envidia de Peter Pan
y uno de los mejores amigos con los que se pueda contar)

La mujer de un amigo

2009-05-11T12:45:00.000-03:00

El post de hoy, que lleva por título el mismo que una canción de Los Rodríguez, toca un tema que genera controversias desde tiempos remotos y que ha llenado páginas de libros, devoró muchísimos metros de celuloide y ha extenuado innumerables charlas de horas en bares.
Hace un par de días, luego de leer una nota sobre el auge de venta de “Gomorra” -el libro del escritor napolitano Roberto Saviano que desenmascara los negocios de la mafia- la idea de los códigos no deja de dar vueltas en mi cabeza.
Si se define a los códigos como ese conjunto de reglas o preceptos sobre cualquier materia, podríamos aseverar que, con respecto a la amistad y a diferencia de las mujeres, los hombres están repletos de ellos.

Más allá de su mención consuetudinaria y agotadora por parte del “Coco” Basile, Maradona, y la gran mayoría de los periodistas y jugadores de nuestro deporte por excelencia, el más relevante de todos -sin lugar a dudas- es aquel que dice: "La mujer de un amigo no tiene sexo".
Quizá una ridiculez pero que es casi tan fuerte, en los machos, como el de la Omertá (código de silencio) para las famiglias italianas.
Creo, sin temor a equivocarme, que todos los que pertenecen al género masculino coincidirán conmigo que, entre hombres, es juzgado como delito de alta traición que alguien le birle la dama a un amigo.

Por mi parte, estoy convencido que cualquier tipo puede enamorarse de una mujer aunque sea la pareja de un camarada. Lo digo pues me parece imposible que el “bichito del amor” -como buen insecto- pueda discriminar a quién picar y a quién no… el único repelente efectivo que conozco es que la dama sea horrible, insoportable y siniestra… pero ellas, al estar con alguien, nos permiten confirmar que siempre hay un roto para un descosido (frase chota si las hay).

Lo que en realidad debería estar mal visto, y que habla de una total falta de códigos, es el accionar de quien vulgarmente se conoce como el “pata de lana” (ese individuo que se acerca a su permisiva amante, sigiloso y haciéndose el dolobu, sin que el novio o marido -su amigo en esta coyuntura- se entere) alejado del propósito de hacerse cargo de ella en serio; o bien, que simplemente lo haga por deporte, lo que transforma el hecho un crimen de lesa humanidad.
Esa es la verdadera vileza o deslealtad. Ahora, que alguien se enamore de una mujer que comparte lecho y caricias con un compañero de la universidad, un amigo del barrio, del club, de la vida, no me parece tan aberrante. Cómo lograr dominar ese sentimiento que de por sí es irrefrenable y menos aún tratando de cerrar los ojos y repitiendo hasta el hartazgo, para desviar la atención, cosas como: "No tiene tetas... no tiene tetas... no tiene tetas... no es mujer... no es mujer... no es mujer…"

Lamentablemente es mucho más aceptable en la sociedad que dos amigos se distancien por unos miserables y sucios mangos que por un amor, y me parece que no debería ser así.
Ocurrir puede ocurrir y después habremos de debatir qué se hace con la vida de los involucrados, pero negar dicha posibilidad y pretender detenerla con la fantochada de “Para mí muchachos, la novia de Tito tiene bigotes” es, por lo menos, infantil.

Y aquí me detengo para pedir la opinión de ambos sexos. Tengan a bien contestar una serie de preguntas que nos podrían ayudar a la resolución, si llegase a suceder, de esta incómoda situación:
1) ¿Debería ser comunicado en forma inmediata al amigo?
2) ¿Habría que negar el sentimiento y, como si nada, llevarlo a la tumba?
3) ¿Es preferible tomar la decisión de desaparecer por completo?
4) ¿Hay que seguir dándole "masita" hasta que salte el bolonqui?

Los dejo, estoy realmente triste porque mi mujer se fue con mi mejor amigo... y a él lo extraño muchísimo.

GILLESPI, Blog de Clarín "Almacén"

Pornografia para menores (croki crocki)

2009-05-04T04:47:00.010-03:00

Hace unos días sorprendí a mi novia escuchando canciones de Xuxa. No era raro, porque a nuestra edad (23 jovencitos) empezamos a sentir nostalgiasy a tener breves regresiones. Sin embargo, me llamo la atención la canción que escuchaba "Crocki crocki", que habla sobre un sapo en un casa. Le pregunté porque escuchaba esa canción de alto contenido sexual a lo que respondió contundente "no digas boludeses". Le expliqué que no era un chiste y sin quererlo destrocé la ilusión que ella guardaba de su niñez.

Conciente ahora que muchos de los jóvenes de nuestra edad aun no recapacitaron en el verdadero sentido de la canción, y para advertir a los padres y futuros padres, dejo un análisis de la letra de esta canción. De verdad hay mensajes subliminales y que, al igual de lo que ocurría con Hijitus, debe salir a la luz. Abajo esta el audio:

Crocki, crocki, crocki, crocki, crocki, crocki
Esto no es mas que una introducción rítmica.
El sapo salta, salta se metió dentro de casa,
Introducción al tema, sin mas problemas
entró por la cocina se fue tras la muchachada.
Primer indicio: esta persiguiendo a "la muchachada". Pregunto, si es
de noche y estan todos durmiendo ¿que hace una "muchachada" dentro de la Casa de Xuxa?¿Que objetivo persigue el sapo con ellos?
Abuela dio de gritos porque estaba ya acostada,
La abuela acostada gritando por el sapito que estaba con una
muchachada. Mas que miedo, me parece que hay otras implicaciones.
Tal vez aunque no se digan haya invocaciones religiosas.
el sapo dio un salto y cayó sobre la almohada
Sin duda esta buscando con fervor a la abuela.
Salta, salta, salta, el sapito de la casa
salta, salta, salta, salta...
El movimiento de "saltar" en una cama es demasiado sugerente. No
hay que aclararlo, viendo el estado de la abuela.

Crocki, crocki, crocki, crocki
y qué sapito feo guiña el ojo sin parar
¿Desconfiaban? El sapo no hace mas que hacer gestos que sugieran
cierta seducción y porque no libertinaje.
Crocki, crocki, crocki, crocki,
menuda confusión que vino a armar.

El sapo salta, salta en la almohada de la abuela,
Continua, obsesionado con la abuela.
Cuando él entró en el cuarto puso más leña en la hoguera.
Excelente axioma. La leña en la hoguera no hace mas que calentar el
ambiente. Una metáfora explícita.
Mama perdió la calma y corrió tras de sus huellas
¿Corrió tras de sus huellas? es decir que el sapo efectivamente
estaba en actitud ilegal, donde nadie lo pudiera ver.
el sapo salta, salta, sobre la peluca de ella...
No quiero decir lo que imagino cuando leo "peluca" en esa situación,
y menos sabiendo que el "sapito" salta en la cama con ella.

Recitado:
Mira lo que pasó, qué confusión.
Mi perro Xuxo se fue (au au au),
Mas connotaciones, se refiere a la clásica pose.
mi abuela está gritando... Ay!
La abuela sigue gritando. "Ay", grito de dolor ¿que le duele
estando como un perrito?
Pero me gusta el sapito, guiña el ojo, es muy bonito...
¿Que es en verdad el sapito que tanto le gusta a Xuxa? Dos versos
mas arriba aseguro que era feo.

Creo que las palabras y las pruebas huelgan. No se si Xuxa alguna vez grabó mensajes satánicos en sus canciones, no me interesa. Pero no dudo que esta incentivando a los mas niños a conocer la cara de Dios.

Entrevista a Miguel FitzGerald Parte II

2009-04-28T01:29:00.008-03:00

Segunda parte de la entrevista a Miguel FitzGerald. Si no aguantaron la primera esta no la pueden dejar de ignorar. Al final encontraran fragmentos de audios de la entrevista.

MIGUEL FITZGERALD: DE MONTE GRANDE AL MUNDO
Cuando le preguntamos a FitzGerald por su vuelo a las Malvinas creímos que Monte Grande pasaría a segundo plano. Sin embargo, desde que empezó a contar la aventura las referencias a la ciudad no faltaron. “El tema Malvinas se origina… –dijo FitzGerald mientras recordaba- en realidad en el Aeródromo de Monte grande siempre jodian que querían hacer un vuelo a las Malvinas”. Desde Siro hasta los pilotos que pasaban por ahí (incluso un ingles de nombre Fenton, dueño de una estancia en Monte Dinero, radiofaro que se encuentra en la entrada al Estrecho de Magallanes y que frecuentaba la ciudad para hacer el service a su Cessna), todos estaban contagiados de esa idea que mas parecía una gracia, una travesura, que una propuesta seria.

No era nuevo para nadie. Incluso se podía decir que era una revancha: en el Aeródromo la idea había tomado forma muchos años antes pero había fracasado. Ocurrió en el año 52 cuando Aldo Comi, junto con Cesar Álvarez, instructor de vuelo del Aeródromo partieron desde Río Grande con plan de vuelo a Ushuaia. Una vez en el aire anunciaron que cancelaban el plan de vuelo presentado y que se dirigían a las Malvinas. Pero no tuvieron suerte. Al poco tiempo de salir el flap on se empezó a venir abajo y no fue posible continuar. Perdieron de vista las islas y luego de siete horas de vuelo aterrizaron en Comodoro Rivadavia. Habían provocado un verdadero alboroto: muchísimos telegramas llegaban con la orden de frenar el avión y detener a los pilotos. Sin embargo el Comisario de Comodoro sintió vergüenza de meterlos presos y solo los vigiló en el hotel donde se alojaban. No fueron autorizados a continuar vuelo hacia Monte Grande, por lo que tuvieron que volver acompañados por un piloto de Piedras Cavadas, una estación ya desaparecida. Aldo y Cesar fueron sumariados y recibieron como sanción un año de suspensión para volar.

Mas allá de ser una idea recurrente entre los pilotos que frecuentaban Monte Grande, pocos sabían acerca de la realización del vuelo. Los técnicos del Aeródromo comenzaron las modificaciones al Cessna 185 llamado por FitzGerald “Luis Vernet” –hoy en actividad en el Aeroclub de Bahía Blanca- y en los talleres de nuestra ciudad empezó a tomar forma la hazaña. Horacio Franco era uno de los pocos que sabia y fue quien agregó los tanques de combustible con una capacidad total de 200 litros. Roldan, dueño del taller, y el resto de los mecánicos que trabajaban en el Cessna suponían que se venia un viaje largo, pero no sospechaban que Miguel había tomado la determinación de ir a las islas. El radiotécnico llamado Quintana coloco una Radio HF de larga distancia en el asiento del copiloto. Completó la modificación una bomba eléctrica que se utilizaban para traer los aviones de la fábrica.

El día elegido no fue casual: el 8 de septiembre se trataba en la ONU el problema de las colonias en el mundo, entre las cuales estaba agendada la cuestión Malvinas y casualmente era el cumpleaños de FitzGerald. Los medios estaban enterados. Crónica, diario para el que trabajaba Miguel, tenia la primicia y había ofrecido costear el viaje, si aceptaba llevar un fotógrafo. Pero se negó. Siempre le gusto viajar solo.

Con todo listo partió del Aeródromo el 6 de septiembre con destino Trelew. Volvió a Puerto Madryn para dormir (estaba prohibido volar monomotores de noche). Salió temprano hacia Río Gallegos, haciendo una pequeña escala en Pico Truncado para arreglar un cable que molestaba. Paso la noche en la capital de Santa Cruz y en la mañana del 8 armó la bandera y salio con destino a las Malvinas. El resto ya se conoce: aterrizo, colgó una bandera, le entregó a un kelper que se acerco a preguntarle si necesitaba combustible una proclama de reivindicación sobre las islas y decoló apenas unos minutos despues de haber aterrizado. Tuvo el efecto esperado: en la ONU la delegación británica que se quejó de la actitud del piloto, pero la delegación argentina se desvinculo diciendo que no pertenecía al gobierno, que era un acto independiente.

Volvió a Río Gallegos donde lo esperaba toda la prensa de Buenos Aires que allí se encontraba, siguiendo las idas y venidas del gobernador y sus disputas con la legislatura. Ese hecho ayudo a que los medios cubrieran la nota y le dio a Miguel la fama que necesitaba para cubrirse de posibles sanciones. Se fue de Santa Cruz el 9 hacia Bahía Blanca, donde pasó la noche. Partió nuevamente e hizo una escala en Azul, donde el gobierno local, perteneciente al partido radical le hizo una ofrenda de flores que rechazó porque era “una causa nacional no radical ni peronista” y continuó viaje hacia Capital. En el Aeroparque lo esperaba la gente del grupo Tacuara en un jeep, en el cual se encontraba su viejo instructor de vuelo, Germanó y lo llevaron por el centro como si fuera un héroe. Lo dejaron en la puerta del diario Crónica mientras disfrutaba su hazaña.

La publicidad ayudo bastante. Le habían puesto una sanción que podía cambiar por una fianza. Sin embargo debido a que era el primer sumario que tenía lo redujeron a un apercibimiento. Al poco tiempo el presidente Illia consideró el caso y quitó esa sanción dejando limpio el prontuario de FitzGerald. Tiempo después, en el año 66, por el Operativo Cóndor un grupo de jóvenes peronistas secuestraron un avión de Aerolíneas Argentinas y lo desviaron hacia las Malvinas. En los días previos FitzGerald recibió muchas visitas del grupo que querían obtener información pero él les avisó “allá rige la horca si llegan a joder, si se quieren arriesgar”. Entre los pasajeros del DC-4 secuestrado estaba Héctor García –a quien Miguel llama “el great comander”- jefe de redacción del diario Crónica y con quien FitzGerald haría su menos exitoso segundo viaje a las Malvinas en el que terminarían detenidos. Pero esa es otra historia que poco tiene que ver con nuestra ciudad.

Esta es la extensa charla que tuvimos con Miguel FitzGerald, un hombre de personalidad y vida interesante. Ni mas ni menos, un heroé.

Entrevista a Miguel FitzGerald Parte I

2009-04-22T19:38:00.011-03:00

Si, alguna vez fui periodista. Mas por interés que por vocación. Ayer casualmente tuve la oportunidad de evocar esta entrevista en un acto y creí que tal vez le interesaría leerla a usted, inexistente lector que tanto bien le hace a mi esquizofrenia.

¿Quien es Miguel FitzGerald? Un aviador que rompiendo las reglas de la época se subió a un Cessna 185 y voló a Malvinas a colgar una bandera. Si, la historia en verdad fue mas interesante, pero dejo que la lean abajo. Eso si la vida de este hombre esta llena de proezas y esto que presento no es mas que la punta del iceberg. Es por eso que la presento en dos partes, una para presentarlo a él y su historia y otra con detalles del vuelo a Malvinas. Es interesante incluso para gente que, como yo, no comulga con la causa Malvinas. La entrevista la realicé junto con Hugo Gomez, haciendo especial hincapié en la historia de la ciudad de donde partió (y donde vivo), Monte Grande, por eso encontraran muchos detalles en ese sentido. Disfrtuenla si pueden:

MIGUEL FITZGERALD: DEL MUNDO A MONTE GRANDE

Todos admiramos a los héroes. Independientemente de las ideologías, divisiones o partidos, quienes arriesgan prestigios, honores, carreras y hasta su vida por una causa noble son respetados por propios y ajenos. Es el caso de Miguel FitzGerald, hombre del que todos oímos hablar por su travesía a Malvinas. Lo visitamos con Hugo Gómez en su casa de Parque Chacabuco y fuimos recibidos de manera muy cortés. Descubrimos que gran parte de su fecunda historia como piloto esta vinculada a nuestra ciudad, más allá de aquel acto en Malvinas. De a poco este hombre de 82 años, muy lúcido, fue desempolvando recuerdos ante nosotros, exhibiendo nombres de amigos vinculados al Aeródromo y por supuesto sus dos viajes históricos: en el 62 el primer viaje si escalas de Nueva York a Buenos Aires y el del 64 hacia las Malvinas. En esta primer parte voy a contar su relación con Monte Grande y el viaje del 62. En los próximos días enviaré otro correo contando la preparación del viaje a Malvinas.

Miguel FitzGerald nació el 8 de septiembre de 1926 en Lavalle al 400, Capital Federal. Se crió en Guaminí y a los 9 años volvió a Capital, para entrar de pupilo en el colegio San Cirano. A los 16 años aprendió a volar planeadores en la ciudad de Merlo. Tiempo después en San Fernando obtuvo la licencia para volar aviones a motor, teniendo como instructor al Comandante Germanó famoso acróbata del aire.

Su vínculo con Monte Grande comienza alrededor del año 46, cuando es contratado por la familia Donelly, propietarios de campos en Corrientes y de un avión que tenia su hangar en Siro Comi. Cuenta Miguel que viajaba hasta el Cruce de Lomas y desde ahí caminaba por Fair –por entonces de tierra- hasta el Aeródromo. De esta forma entablo amistad con el propietario del lugar y con la gente que trabajaba allí. Cuando se desvinculó de los Donelly y compró una avioneta desarmada no dudo en llevarlo al taller del Aeródromo cuyo encargado era un hombre de apellido Roldan. Siro Comi, representante argentino de “Cessna Aircraft Company” lo contrató como piloto en el año 1950, encargado de traer los aviones desde la fabrica en Wichita, Estados Unidos a nuestra ciudad. Cuenta que el viaje duraba entre 46 y 50 horas. Observaban paradas en varios lugares y las travesías llegaban a durar hasta una semana. FitzGerald recuerda a Siro como un gran negociante, que llego a ser el numero uno del mundo vendiendo aviones para Cessna. “El que iba al Aeródromo, terminaba comprando un avión. Era muy hábil”.

FitzGerald, que tenia una disposición interesante para las hazañas, le contó a Comi la idea de volar hacia Ciudad del Cabo, cruzar hacia África. Siro hizo una contrapropuesta: realizar el viaje desde Nueva York. Haciendo números acordaron que era lo mas conveniente y Comi enseguida llamo a la fabrica, explicó las modificaciones que deseaba hacerle al avión y al poco tiempo los ingenieros lo tuvieron listo. Era un Cessna 210 con los asientos y las paredes reemplazados por tanques de combustible. Miguel fue hasta Wichita a encontrarse con el avión al que bautizó “The Spirit of Mariano Moreno”. Partió con el avión modificado hacia Nueva York, donde pasó la noche. Era abril del 62 y comenzaba el primer viaje sin escalas desde la Gran Manzana hasta la Reina del Plata.

La travesía duró 47 horas 50 minutos. Durmió apenas 40 minutos ayudado por el piloto automático, despertando cada 10 para controlar los aparatos. El resto de la travesía permaneció despierto ayudado por las píldoras de cafeína (“que no son buenas para la atención”). El mapa de ruta lo llevo por Nueva York, Haití, Panamá, Perú, Antofagasta, voló sobre Tucumán y al momento de aterrizar en Aeroparque una superposición de señales de Radio terminó desviándolo involuntariamente hacia Durazno, Uruguay.

Cinco meses después trató de lograr una nueva hazaña, otra vez patrocinado por Siro: batir el Record Mundial de distancia. El avión fue el mismo Cessna 210 que lo había traído desde Nueva York. Despegó en Alaska. 20 horas más tarde aterrizo en Tokio, parada intermedia. De Tokio siguió a Okinawa para aterrizar en Manila el destino final. Solo quedaba la vuelta. Pero surgió un imprevisto: Antes de decolar un inconveniente en la rueda de nariz que lo dejó sin el record.

Pero Miguel FitzGerald ganaría fama mundial exactamente dos años después en septiembre del 64 cuando se armó de coraje y viajó a Malvinas a reclamar la soberanía.

Siro Comi y Miguel FitzGerald antes de la primera hazaña

Culto a la esquizofrenia

2009-04-13T15:33:00.000-03:00

O mas bien una muestra de talento. Después del posteo violento que hice hace unos días, este vídeo para cambiar los ánimos ayuda mucho. Ya lo conocen: el magnifico Marcel Marceau probándose distintas mascaras. Mírenlo y lo van a volver a ver. Yo, al menos, no me canso nunca y lo disfruto cada vez mas.
Me despido con la celebre frase que el mismo supo decir durante su ultima función: " ".

Completando a Rivadavia

2009-04-08T00:30:00.000-03:00

Hace unas semanas atrás me preguntaba que había sido de los cirujas que había en varias plazas de la ciudad de Buenos Aires y mas por antipatia que por conocimiento le tiré la patada al gobierno de turno. Hace unos dias me encontré este video que curiosamente vino a despejar todas mis dudas y entender el concepto de que "tan bueno" puede ser Buenos Aires.

PD: ¿No les parece raro que un desalojo "legal" se haga en horas de la noche? A ver, creo que eso ya lo leí... ¿"1984" Orwell? ¿1976 Videla? No, probablemente fantasía de uno que no vale la pena leer. Por las dudas si alguno no conoce sobre la UCEP puede leerlo acá o allá.

Orion

2009-04-05T14:21:00.001-03:00

No voy a hablar de astronomía que tanto me gusta, ni de mi perro que se llama igual y me gusta mucho mas. Mas bien vamos a escuchar un poco de música para relajar los nervios, algo tranqui para esperar la pascua y no ponernos ansiosos por los huevos chocolatosos (¡¡ojo!! es chocolate de cobertura, muchísimo mas pesado que el común).

Una gran canción de Metallica. No, no soy heavy ni mucho menos. Respeto esta banda y me admiro cuando encuentro canciones de este calibre.

A ver que sale:

Vindicación del pródigo

2009-03-30T23:02:00.002-03:00

El genio y el talento son objetos de la mayor envidia. Tal vez porque son cosas que no se alcanzan con una gran cuenta de banco o haciendo buenos negocios. Es así que nuestros ídolos padecen una persecución insufrible, producto de gente sin merito que busca llegar al nivel del genio, no mejorando ellos, si no haciendo empeorar al otro. En el apogeo los héroes se precipitan repentinamente de la cumbre hacia suelo por el peso de su grandeza y sobre todo por el empuje hacia abajo de los mediocres que buscan infructuosamente pisotearlos.

Hay quienes se embarcan en la lucha para remontar vuelo nuevamente. Esa lucha en general pocos la ganan, algunos terminan empatándola y para desgracia, otros nunca la superan. Ocurre, en caso de victoria, que esos intelectos minúsculos, envidiosos, no pueden aceptar jamás el nuevo triunfo del genio y desestiman el logro. Abogan si es necesario que ellos jamás tuvieron que llegar a situaciones extremas y alegan una conducta intachable que nadie puede rebatir no porque sea cierta, si no porque a nadie le importa. Y ahí andan los escépticos bañados en suspicacia desconfiando de aquello que no pueden lograr. En verdad no es suspicacia si no vulgaridad en estado puro. Son esos momentos cuando sueltan frases que repercuten en la úlcera de cualquiera.
"¿Vos lo crees en serio? Es mentira, lo oculta"
"Que va a salir, si no lo tiene se muere"
"Si, lo dejo, pero no se acuerda en donde jajaja"
Y ríen a carcajadas, por no creer, por sentirse nuevamente superiores. Así andan los espíritus anodinos jactándose de sus desatinados silogismos y de su propia mezquindad.

Hoy tengo malas noticias para las almas insignificantes. Hoy quedo demostrado que se puede regresar del infierno, y seguir como siempre. Para los que creemos en el alma (algún tipo de alma, no importa cual ni de que naturaleza) es motivo de festejo. Fue necesario mucho trabajo, mucho amor, mucha responsabilidad y mucho ego. Fue una victoria que se tradujo en una hermosa comunión de almas sensibles. Y una comunión que no es más que el principio de la gran reconquista, la gran marcha de la victoria de un amigo pródigo. Hoy hemos visto volver desde las tinieblas al hombre, ante la mirada incrédula y altanera de los mediocres. Hoy nuevamente ha ganado una batalla que otros desestiman porque saben que ellos la perderían. Creo que es momento de festejar. Festejar este triunfo como si fuera un acto de justicia ignorando los comentarios de los petulantes de turno y recordar aquella frase del héroe implícito de nuestra historia, aquella que desde una canción rezaba "La mediocridad para algunos es normal, la locura es poder ver mas allá"

Y otra vez, no se equivocaba.

Mar del Plata ¿la ubica?

2009-03-27T02:47:00.005-03:00

EL VERANEANTE TIPO (TIPO NEURÓTICO)
Como es público y notorio, Mar del Plata se puebla durante el verano con mucha gente y, por lo tanto, con una gran variedad de tipologías de veraneantes. Pero hay una clase de turista —quizá el mas común- indudablemente muy sacrificado y que merecería un premio a la constancia y un pago mucho mayor por vacaciones, ya que es absolutamente incapaz de tomárselas -las vacaciones-. Es aquel que se implanta este régimen:

1) Establece un estricto horario de actividades: levantarse a las 10, ir a la playa a las 11, volver a las 13, y así hasta la noche, reiterándolo día tras día sin ninguna posibilidad de improvisar o cambiar nada.

2) Si maneja, viaja -a la ida y a la vuelta- muy rápido, tratando de llegar lo antes posible. ¿Por que? Para que no se haga de noche, o de día, o porque la ruta es muy aburrida, o para batir un record, o porque si. En realidad: porque se pasa la vida corriendo y no puede dejar de hacerlo.

3) Para en un departamento o en un hotel en pleno centro, zona en la que -desde ya- no puede estacionar jamas. La única razón mas o menos aceptable para parar en el centro -ese infierno tan temido- es precisamente no tener auto.

4) Va a una playa del centro. Aquí ya no hay justificación. Si no tiene auto y no puede pagar taxis todos los días y no le gusta viajar en colectivo para ir a una playa donde pueda tener dos metros cuadrados propios, ¿para que viene a Mar del Plata?¿Por que gasta plata para sufrir? ¿Por que no toma sol en la plaza del barrio?

5) Todas las noches pasea por la calle San Martín, aceptando las inevitables leyes del juego de dar y recibir 14 codazos y 23 pisotones por minuto. Nostalgioso este veraneante tipo. No puede desprenderse de la calle Florida y del horario de bancos.

6) Con la excusa de que la vida esta cara y de que no hay plata que alcance, hace media cuadra de cola para almorzar y cenar en Raviolandi o Montecatini (Repito: ¡media cuadra!, lo que de ninguna manera puede implicar menos de 30 minutos de espera!). Dejando de lado que no hay necesidad de ser un experto de Mar del Plata para hallar varios lugares mas lindos, menos colectivos tanto o mas económicos que los mencionados, no puedo creer que no sea preferible comer un sandwich antes que aguantarse ese diario plantón infernal para comer platos mediocres y ser atendidos a los piques (ante tantos comensales, no hay otra posibilidad).

Pero finalmente uno vuelve a su ciudad y su vida habitual. Durante los primeros días esta mitad acá y mita allá, con la espuma de las olas todavía "en imagen" como si el cerebro le pasara un vídeo-tape de las vivencias de las vacaciones y -especialmente— con el ritmo, la pachorra y el no trabajo de allá.

Y uno se da cuenta de que el agua de Buenos Aires -que tomo toda su vida- tiene un gusto raro, que el aire de acá es pesado y no se puede respirar bien. Pero poco a poco -a la par del bronceado que se va- la aclimatación viene. Y empiezan los horarios y las obligaciones. Y uno se mira en el espejo y piensa como le gustaría ahora estar en esa playita a la que tanto insulto por la arena finita que viento le metía en los ojos.

Jorge Garayoa - Fragmento - Humor N 53, Marzo 1981

(¿cuantos se identificaron o encontraron en esta estampa algún familiar o conocido, verdaderamente insoportable? Se fue el verano, pero el que se va sin que lo hechen...)

Algo esta cargado en la memoria

2009-03-24T03:08:00.008-03:00

No hace falta decir que se recuerda hoy. Son tiempos lejanos, pero que no necesariamente me son ajenos. A veces, siento que viví esa época. Por que sentir los efectos de algo es sentir ese algo. Y aunque felizmente nací tres años después de terminado el golpe, apenas unos meses después del juicio a las juntas y tres años antes que otro genocida democrático lo convertiría en el "chiste a las juntas", se que también soy fruto de esos años del terror. Del legado del miedo y la represión. De la generación ausente que hoy es también mi generación y que mañana también van a ser mis hijos. No soy muy inteligente, pero todavía no puedo entender como se llegó a tanto, como todavía se justifica y como todavía no se nota que hay una diferencia en la balanza de los diablos. No entiendo como se pretende justicia actual, cuando hay cuentas pendientes con el pasado. El maniqueísmo en la historia le hace muy mal al presente. Y el pasado tampoco puede ser excusa, ni debe ser excusa para escapar al presente.

Soy hijo de ellos. Soy hijo del presente que esa historia negra dejo. La memoria es un humilde homenaje. Yo también quiero renunciar a toda pretensión de originalidad y usar la frase que pertenece a todo el pueblo argentino y que no debiera olvidarse jamas:

(Gracias a mi amiga Florencia por la imagen)

Mitos en la actualidad argentina III: Rivadavia y sus secuaces

2009-03-14T04:20:00.006-02:00

De la explanada hasta la entrada a la línea A de subte hay cerca de cien metros que los hice corriendo solo para escaparme de esa casa del desengaño. Baje en la Estación Plaza de Mayo y en cuestión de segundos ya estaba sentado en los antiguos vagones.

La línea es, a mi gusto, la mas linda de todas. Pueden argumentar que se mueve hacia todos lados, que los asientos son duros e incómodos, que la luz se corta y que mas de uno se ha pasado de estación por no saber que las puertas se abren manualmente. No me importa. Esa linea transporta automáticamente hacia un pasado borroso, que permite mucho a la imaginación y la historia. Si alguna vez sube en ese tren Alfredo Palacios, les garantizo que no me asombro de nada. Me acomode en el fondo de unos vagones aunque sabia que el viaje iba a ser corto y así fue, en cuestión de minutos estaba descendiendo de la formación en Plaza Miserere.

Salí hacia Pueyrredon observando el tétrico pero llamativo Mausoleo de Rivadavia. Ahí descansa el ministro-presidente argentino que pidió como ultima voluntad descansar en Inglaterra tal vez como parte de pago de las deudas que el mismo había generado. Nunca me gusto esa construcción. No solo porque ese prócer (¿prócer?) me parecía lo peor de la historia local, si no por el ambiente que se genera alrededor de su tumba. Es una de las plazas mas sucias de Capital –lo cual es mucho decir-, la construcción es fea, muy vistosa pero fea. No es raro que diariamente, decenas de gente de bajos recursos utilicen el Mausoleo como refugio y por las noches encuentren en el un pequeño lugar para dormir. Es una constante en todos los lugares de la Argentina encontrar mendigos, pero me parece que encontrarlos en esa plaza, a los pies del monumento del hombre que soñó ese país, es una ironía bastante argentina.

Esta vez era distinto. Caminaba mirando la Plaza, el Mausoleo y algo era distinto. Me di cuenta que no había gente viviendo alrededor de la construcción como otras veces y que la higiene del lugar era algo mas respetable. Hubiese festejado, pero recordé que también los cirujas y cartoneros que durante las noches se juntaban a los costados de la Estación Constitución también habían desaparecido. Soy ingenuo, pero no creo que esa gente se haya ido por "propia voluntad" o porque pudieron acceder a un lugar mas salubre. ¿Donde estaban entonces? No tengo dudas que fueron sacados por la fuerza, probablemente hacia el Conurbano, porque tengo la seguridad que la Ciudad no les ha brindado mejores posibilidades ni trabajo. Porque la ley no es volver a la ciudad mejor, si no mas estética y para eso hay que tapar o correr lo que molesta, lo feo. Eso es parte del progreso actual. Claro que la gente que habla del progreso y lo quiere llevar adelante pone el grito en el cielo cuando los llaman progresistas y a la hora de actuar, prefieren vestirse de liberales solo para tapar la piel conservadora.

Sin duda, Rivadavia descansa in pace en el lugar que él menos hubiese deseado. Pero Don Bernardino tendrá, al menos por un tiempo, el consuelo de saber que sus "ideales" siguen vigentes en manos de la persona menos capacitada tal vez, pero que ya sigue sus pasos. Como decia un genial actor ¿seremos un pais tartamudo?

Los Mitos en la actualidad argentina II: La Casa Rosada-Parte 2

2009-02-25T00:59:00.004-02:00

Salimos y fuimos al despacho. Había tres personas mas, algunas de las cuales me conocían y me saludaron afectuosamente, no sin asombrarse mucho de mi presencia y preguntarme como pase. ¿Por qué parecía tan difícil entrar? Probablemente porque lo era. Recorriendo el lugar lo comprobé. Salimos a caminar por el tercer piso, el segundo era difícil, el primero inaccesible. Lo primero fue chusmear por las cerraduras el Salón Blanco, vacío se veía mucho mas lindo. Pero era incomodo para observar. Adema un militar que vea que espiamos podría hacer un fusilamiento sumario. Cruzamos puertas, entradas y salimos a pequeños patios interiores. Seguimos caminado y el lugar se convirtió en un laberinto. De haber estado solo no dudo que todavía buscaría la salida. Lo curioso es que al doblar una esquina me encontré una escalerita que visiblemente se dirigía al techo. La idea bizarra de estar en el techo de la casa de gobierno me enamoró. Amagué a subirme, pero la mano de mi amigo me frenó. “Ni se te ocurra. Ahí están los militares”. Lo mire y mire de nuevo la escalera. “¿Hay francotiradores?” pregunté entendiendo la precaución. “Seguro”. Bajamos al segundo piso, no sin cierta preocupación en mi interior ¿de que se defendían?.

La Casa Rosada es la inversa de la escala social: Cuando mas abajo se está, mas lujos. El segundo piso contenía gran cantidad de obras de arte, muchas comodidades y mucha vigilancia (militar claro). Llegamos a una de las escaleras donde había un mural de San Martin. El lugar estaba oscuro pero desde las sombras se veía la majestuosidad del general en su caballo. Pasamos por las distintas salas, esculturas, espejos, un enorme jarrón francés de 1905. La higiene del lugar era excesiva y la soledad mucha. Apenas un cristiano cada dos o tres habitaciones y por supuesto un militar de traje en cada una, motivo por el cual debía andar en puntas de pie. Llegamos a una gran escalera que hacia su costado tenia una puerta de gran dimensión. Estaba entreabierta. No parecía tener llave. En cambio un teclado con números y un circulo rojo era la combinación de seguridad: la puerta se abría por reconocimiento digital y una clave de cuatro dígitos. Aunque todas las dependencias se abrían así, me di cuenta que esa no era una sala común. Imagine estar delante del tesoro de la nación o en el lugar donde guardaban las manos de Perón. Mi amigo entró y habló un poco con dos personas en el interior. Se escucho una voz “Decile al pibe que pase”. Un joven bajo, morocho (literalmente, de la tonalidad de Obama) de traje y con un porte que revelaba su pertenencia a la fuerza militar salió, me dio la mano y me hizo pasar. Adentro, también de traje sentado en un sillón envidiable y con cierto aspecto antiguo estaba sentado un policía que gentilmente me dio la mano. Mi amigo me hizo pasar a un pasillo que terminaba en una gran puerta. A los costados había otros despachos, con puertas de gran tamaño también. “Esa puerta donde termina el pasillo-me dijo- es la oficina de la presidenta. No entiendo como te dejaron llegar hasta acá”. Me reí mucho. “Por mi cara de bueno… de bueno o de buenudo, no es la primera puerta que me abre”. Reconozco que también ayudo que la presidenta estaba en fuera de la ciudad. El resto de los despachos eran del Jefe de Gabinete y algún que otro secretario-medio pinche. A la izquierda estaba el ascensor presidencial. Era en su totalidad de madera, parecía recién lustrado. Era también de estilo antiguo, pero impecable. Tendría capacidad para ocho personas, y un banco de madera forrado de terciopelo. Daban ganas de tirarse una siesta ahí. Pero el tiempo era poco y lo mejor era salir de esa habitación.

Bajamos por la escalera hacia el salón de los bustos otra vez. “Ya esta -me repitió mi amigo- ya te estas por ir, si te echan no hay problema, mirá tranquilo”. Se me iluminaron los ojos. No entendí bien el orden en que estaban colocados. El primero fue Pellegrini, Juarez Celman, Jose Evaristo Uriburu, Roca… ese de al lado con patillas… ¿era Urquiza? Si, era Urquiza, al lado le hacia compañía ¡Derqui! Empecé a entender la concepción de federalismo del país. Después estaban los obvios, Figueroa Alcorta, Victorino de la Plaza, los dos Saenz Peña. En el centro de la sala estaba la estatua del Pocho, mucho más blanca que las demás era nueva o recién bañada. No se si por ahí andaba Irigoyen pero de lejos vi la estatua que decia ser de Alfonsin. Caminando un poco mas se asomaba Alvear y al lado una imagen que me paralizó: Jose Felix Uriburu. Lo mire fijo, y me aleje lento de espaldas como mirando una fiera. Me choque con el busto de Ortiz, enfrente estaba Castillo y a sus espaldas, lo reconocí de perfil, Farrell. Nuevamente me paralicé. Enfrente, en complicidad, Ramirez. Salí corriendo de ese pasillo porque si veía el busto de Ongania iba a vomitar todo el arroz que la tia Cristina nos habia preparado. Me acerque a la puerta, salude a mi amigo, le agradecí la visita y salí corriendo a la explanada, pensando que la próxima vez que volveria a ese lugar, lo mejor seria a punta de fusil. Me metí en el subte con aquel viejo canto setentista –pero no tan desactualizado si le cambiamos el general por algo mas apropiado-. No podia sacarme de la cabeza aquel famoso:

“¿Que pasa, que pasa general
que esta lleno de gorilas
el gobierno popular?”

Los Mitos en la actualidad argentina II: La Casa Rosada-Parte 1

2009-02-19T21:17:00.006-02:00

Salí para Avenida de Mayo y encaré hacia Catedral. Ya era la hora del almuerzo y traté de comunicarme con dos amigos que trabajaban en la zona. Uno en un banco, otro en la casa de gobierno. Solo este último contestó. Me invitó a comer y me dijo que fuera a la explanada situada en Rivadavia. Me acerque esperando que salga. Sin embargo, lo vi hablar de manera poco informal con unos vigilantes uniformados. Me hizo señas y se acercó. “Vení pasa”-me dijo. Uno de los policías me abrió la puerta: “adentro te van a parar, yo no tengo nada que ver”. “No te preocupes” le respondió al vigilante y me hizo pasar. Por lo bajo me dijo “este se hace el duro ahora, pero me debe favores”. Caminamos rápido hacia la puerta secundaria, aunque yo estaba embobado con la principal y los granaderos, siempre pintorescos. El breve trayecto desde el portón a la puerta pude observar en puntos estratégicos policías bien ubicados y varias personas vestidas con traje y aspecto duro. Eran militares y eran una plaga en ese lugar. “Cagaste… se sentó el policía” dijo señalando a un nuevo uniformado. Se adelantó y hablo brevemente con él. El policía rezongo un poco y me hizo señas. La mochila paso por los Rayos X y yo por el detector de metales. Todo estaba limpio. Por segunda vez estaba en la Casa Rosada.

Hacia cuatro años había sido la primera, con motivo del recital que brindó Charly Garcia. En ese momento me chocó mucho la cantidad de militares uniformados de fajina que estaban en el lugar, serios, como si fueran a reprimir cada canción que se toque. Esa vez miré el almanaque para comprobar que el 76 estaba lejos. Ahora, año 2005/2009, el 76 seguía lejos, pero los militares, de verde y armados, seguían adentro. No seria la única sorpresa.

Ni bien pase el detector de metales me di cuenta que estaba en la Galería de los Bustos. No tarde en buscar el centro del salón para observar todo, pero la mano de mi amigo me agarro de la remera “¡¿Dónde vas?! Si te ven te rajan”. “Pasa por acá”. Entramos a un pasillo, siguiendo una alfombra roja. El lugar era inmenso. “Estas en un lugar prohibisimo”. A lo largo de ese pasillo había puertas enormes, con decoraciones envidiables. Se leían carteles como “Privada del Vocero”, “Secretaria General”, “Vocero oficial”. Llegamos al final del pasillo y doblamos a la derecha. “Vamos a ir por el ascensor de servicio, el antiguo ascensor presidencial. En este subía Irigoyen”. No mentía. El aparato era un lujo del siglo pasado. Una caja de madera, estrecha donde apenas cabíamos dos personas, pero que estaba conservado como si fuera su primer año. El único detalle moderno eran los botones y la voz que anunciaba los pisos. Llegamos al tercero.

Al bajar del ascensor tuve la impresión de estar detrás de las bambalinas de un teatro. Paredes despintados, cubículos sin terminar, piso de cemento; todo contrasrtaba con el lujo anterior. Eran las distintas dependencias. Caminamos por un pasillo, doblamos varias veces y aparecimos en el famoso patio central. Mire las palmeras y la fuente, deteniéndome para apreciarlas, como no lo había podido hacer la primera vez. Observe una cola de gente. Entré al despacho de mi amigo y dejé la mochila. “Vamos a comer”. Creí que con esa frase terminaba mi recorrido, pero no fue así. Caminamos hacia la cola de gente y esperamos. Esperamos en una puerta donde había varios carteles. “Menú Diario $3,5”. Entramos y me pidió que me siente, porque el lugar se llenaba y si no había qué esperar, el iba a comprar. Me trajo los vales y tal como anunció, nos quedamos sin lugar en la misma mesa. Estuvimos separados. Eso me daría cierto tiempo para observar el lugar con detenimiento. Era una sala bastante angosta, que se doblaba como una ele. Las paredes eran todas de madera y las mesas estaban muy juntas. Era, visiblemente, una sala que no tenía otro uso y que la destinaron a comedor. Estaba todo mal distribuido y no alcanzaba para todos. La gente se quedaba parada. Y con gente me refiero a los laburantes. Estaban ahí varios secretarios, los encargados de seguridad, civiles, los obreros que hacían las refacciones, algunos militares, los granaderos y los de mantenimiento. Todos los no-importantes de país, en el lugar donde se deciden sus destinos. Me senté en una mesa con tres muchachos con edades entre los 20 hasta los 35. Eran albañiles y pintores. Lo intuí por el contraste con el resto –de traje en su mayoría- y ellos –con remeras de fútbol, manchadas- y por la charla –comentaban acerca de los lugares que faltaban pintar y otro tanto que revocar-. De fondo se veia Crónica y su habitual amarillismo.

El sistema era simple el mozo pasaba y se llevaba el vale correspondiente (Gaseosa, Primer Plato, Segundo Plato, Postre). La gaseosa consistía en una imitación de Lima Limón bastante aguada. El primer plato medio huevo duro, radicheta y zanahoria rayada, en raciones francamente ahorrativas. El segundo plato era un pedazo de pollo y arroz con tuco. Esta porción, bastante abundante, y muy apetecible, en el fondo tenía algo pobre. Le faltaba el amor de una madre. Comprendí entonces que no eran cocinados por Cristina en persona. El postre fue lo mas pauperrimo. Consistía en una ensalada de fruta con tres pedazos de manzana, dos uvas y una cereza. Sin almíbar. Creí que era un chiste y que habría algo mas. Los obreros se levantaron y saludaron, encaminados para su deber. Yo miraba el plato. Un bonito diseño que decía “Casa Rosada-Argentina” y tenia estampado el dibujo de dicha casa. Me habría gustado tener uno. Y un poco mas de esmero en esa comida. No se puede pedir mucho por $3,5 pero si un poco mas de amor ¿no?.

Los mitos de la actualidad argentina I: El Cabildo

2009-02-16T02:25:00.006-02:00

Hace poco, aprovechando los últimos días de vacaciones, fui a hacer unos trámites a Capital. Como me sobró un poco de tiempo disfrute de un pequeño hobby: ser turista en mi ciudad. Dejar de ver por un rato esos lugares cotidianos, rutinarios y fingirme asombrado de cada edificio, cada escultura. Nunca creí que me iba asombrar tanto. De esas pequeñas recorridas haré estas breves crónicas, que prematuramente podemos llamar “crónicas del desencanto”.

Caminando por Bolívar, me encontré con el glorioso Cabildo de 1810. Tenía ganas que saber que se siente estar en una revolución y tal vez pisar el escenario de una mueva alguna sensación. El “Museo de la Revolución de Mayo”. Recorrí primero el patio, mirando la feria artesanal. Me acerque a la puerta y pague generosamente el peso exigido. Entré al salón situado a la izquierda donde se exponía la iluminación a través del tiempo. El lugar no era muy grande y tal vez por eso los objetos en exposición no eran muchos. Algún candelabro réplica de los antiguos, una araña de una mansión, muchos tipos de velas y la historia de los serenos. En la sala contigua estaba el calabozo. Había dos muñecos vestidos de paisanos y el cepo original de la cárcel del cabildo. El catre era réplica. Entré y salí bastante rápido. Empecé a sentir un poco de vacío en ese lugar.

Caminé hasta el primer piso, no sin antes tratar de abrir una puerta que estaba en el comienzo de las escaleras. Fue inútil, estaba cerrada al público. En el balcón trasero, había expuestas pedazos de puertas rescatadas de la construccion original (esa que tenia como cinco arcos de cada lado). En el salón interior colgaban cuadros que recordaban la epopeya de las invasiones inglesas y entre ellos firme, erguido y orgulloso la del Virrey Liniers. Acá me confundí un poco. No entendía bien como el Museo de la Revolución le hacia culto a un hombre que fue fusilado por liderar un movimiento contrarrevolucionario y transar con los ingleses luego de las invasiones. La sorpresa fue, que el único retrato era el de él. Después, escenas de la vida lugareña, el famoso cuadro de Fouqueray y las batallas. Pero en esa sala el único prócer fue Liniers. Seguí mirando sin prestarle mucha atención al detalle. Busque una salida al balcón pero fue inútil. No estaba abierto al público. En el centro de la sala se exhibía un sombrero de Patricios. Réplica por supuesto. También monedas de época, réplicas también. Había originales, eso si, estandartes capturados a los ingleses y unos baúles españoles que databan del siglo XVI, aunque no estoy muy seguro de la relación con la gesta Patria.

Una vez que miré toda la sala, expectante enfilé al salón capitular donde se había declarado el gobierno criollo y según tenia entendido era la única que se mantenía original. Entré y de frente estaban los cuadros de todos los patriotas de la época. O de casi todos. Faltaba uno. ¿Era Belgrano? Si, era Belgrano. El lugar designado decía “En reparación”. Podía faltar cualquiera, pero él… Desde arriba, sobresalía por su tamaño y su mirada Saavedra, que vigilaba el salón. Logró ponerme incomodo. Juraría que Moreno me guiño un ojo, para que no me inhiba, pero fue inútil.

Miré la mesa con el crucifijo y las tres sillas. Imagine a Moreno sentado el sillón de la derecha, altivo, escuchando los violentos debates. Extendí la mano para tocar los muebles. Me acerque al encargado. “¿Son originales?”. “No -me dijo con poco humor- son réplicas. Acá todo es réplica”. Busque de nuevo una referencia a Belgrano, pero no había. Me fui del salón corriendo al último balcón que quedaba por recorrer. Trate de abrir dos puertas más. No estaban abiertas al público. Me acerque a otro trozo de puerta colgado en la pared, supuestamente original y moví un cerrojo: despacito empecé a sentir que las maderas crujían y ante la miradas de una pareja sueca, la puerta se me vino encima. Trate de serenarme y reconstruir esa reliquia (¿reliquia?) tal como estaba. Huí despavorido. No quise volver a ver ningún salón.
Para mi había sido una estafa. Me habían robado un peso y varias ilusiones.
Tenia un sabor amargo y muchas, muchas dudas, acerca de porque en el museo lo único original eran los elementos de tortura y los estandartes ingleses.

Feriado sentimental

2009-02-14T06:15:00.005-02:00

Tal vez sea por mis malas experiencias, pero soy de los que cree que el Día de los Enamorados, es un día que fomenta lo contrario, el desamor. Atención, no me mal interpreten: quiero decir que enamorarse es mucho mas difícil que durante el resto del año. Mi hipótesis es mas lógica que caprichosa. Así como nadie va a trabajar el Día del Trabajo ¿porque nos vamos a enamorar este día?¿No merece Cupido, acaso, también un día de descanso? También es cierto que las chicas mas meritorias suelen salir con sus novios, por lo que nos esta vedado al resto de los mortales observar e intentar un lance llegado el momento. No es cuestión de desesperarse, el flechazo llega en cualquier momento, porque el alado no descansa ni siquiera los domingos. Tampoco se desanimen los que, como yo, no tienen con quien festejar este día. Eso es mas bien producto del mercantilismo que rodea esta celebración. No es necesario estar en pareja para estar enamorado. Existimos miles que vivimos enamorados, tal vez en secreto, tal vez a la distancia y seguramente desengañados, sin ser correspondidos. Pero no por eso menos enamorados. Podríamos hablar mucho acerca de los méritos del amor no correspondido, pero lo dejamos para otra oportunidad. Solo marcaré nuevamente la distinción entre día de los Enamorados y día de las Parejas (no creo que exista tal día).

Hace un tiempo el día de San Valentín se hizo famoso por otro evento que poco tiene que ver con el amor. Sin embargo creo que hay una gran relación y mucho parecido entre ese grupo de enamorados que se entregan a las pasiones del amor y la gente que fue masacrada hace 80 años. Saquen sus conclusiones.

Postal de carnaval

2009-02-10T05:46:00.005-02:00

Revista Humo(r), Número 53, Marzo de 1981
(y todavia le vamos a sacar un poco mas de jugo a esta revista)

La noche y los trenes según Julio

2009-02-06T19:50:00.002-02:00

Si tuteo a Julio no es falta de respeto. Ocurre que muchas veces los grandes artistas a través de su obra pasan a estar demasiado cerca de los sentimientos de uno y pasan a ser parte de la familia, se convierten en íntimos amigos con los cuales secretamente se comparten alegrías, penas y opiniones. Tal vez por esa pequeña intimidad que se logra o por el solo hecho de tener la misma la naturaleza humana (todos los grandes fueron o son humanos aunque a veces lo olvidemos) se llegan a generar pasiones compartidas y hábitos similares. Desconozco -pero algo sospecho- si esos hábitos son influenciados por una mano invisible que agrupa a todos los humanos según su antojo o no es mas que la influencia de los artistas que muchas veces involuntariamente nos contagian pensamientos y sueños.

El video es un fragmento de la película “Julio Cortazar” de Tristan Bauer, estrenada en el año 1994 donde el escritor habla acerca de dos hábitos y lugares que siempre me gustaron: la noche y los trenes (o el metro). Me podrán decir que el Metro de Paris poco tiene que ver con el tren General Roca o la línea B de subtes pero en este caso es lo mismo.
La noche es un refugio de lo que no queremos vivir, no somos iguales a la luz del sol que iluminados por la luna. La noche enfatiza sentimientos, muestra el lado oculto de las cosas, un lado sombrío y apasionado del mundo y de los hombres. Los trenes tienen el misterio de manejar el tiempo a su antojo (cuantas veces un viaje de cuarenta minutos duro una hora o cuantas veces alcanzamos un tren que creíamos perdido). Yo también pensé alguna vez que una deformación de tiempo y espacio ocurría cuando el subte entraba en el túnel.
Es asombroso como un lugar simple para una persona común es solamente eso y como para un gran artista como Cortazar puede convertirse en un universo maravilloso y una literatura exquisita.

Disfruten esta pequeña entrevista:

Sigue cayendo el sistema... y algunos prejuicios

2009-02-03T01:55:00.005-02:00

Si sorprendía que un morocho sea presidente de EEUU, mas sorpresa y espanto les va a causar a las viejas el caso de Islandia. Ese país hasta hace unos días estaba gobernado por un partido conservador y en cuestión de horas va a estar manejado por Johanna Sigurdardittir, partidaria de izquierda, ecologista y lesbiana confesa. Hace siete años esta casada con una escritora con quien tiene tres hijos (producto de relaciones anteriores, no piense mal señora). La mujer llega para sacar las papas del fuego, encabezar un gobierno de transición (en realidad es toda una transición en si misma) y aunque no fue elegida por el pueblo -fue nombrada por el legislativo- a la mujer la quiere el 73% de los Islandeses (y las islandesas sobre todo).

En cuestión de días sectores que históricamente fueron discriminados y violentamente marginados van a estar al frente de distintos países. Obviamente el caso de EEUU es mas llamativo por ser un país que no tuvo nunca problemas en masacrar morochos. Pero la opinión pública sobre una persona como la islandesa es simbólica. No deja de ser interesante que todo ocurra en medio de una crisis económica y tal vez sea aun mas simbólico que mientras el sistema colapsa lo que antes era injustamente mal visto, hoy es aceptable. Que con el sistema capitalista se caigan también los prejuicios. ¿Nueva era? No, soy inocente pero no tanto. Yo estoy entre los que creen en la igualdad absoluta de los hombres mas allá de la religión, raza y sexualidad. Por eso soy conciente que un morocho puede ser tan malo como un blanco y un gay tan mala persona como el macho mas orgulloso. Negar esto seria usar la misma lógica que inevitablemente conduce a conclusiones falaces. Por eso no me descuido (sobre todo con el gay... por las dudas ¿vio?) y sigo observando todo con la mayor visión crítica que me es posible. Pero creo que en este caso lo importante no son las personas, si no las sociedades. Ojala el cambio sea mas que superficial, porque en cuanto fallen, en cuanto se equivoquen, los prejuicios vuelven. Y con mas fuerza que antes. Ahí las cosas se pueden poner mucho mas feas. Ojo muchachos, ponganse las pilas.

Yo por mi parte espero los acontecimientos que vienen: tal vez el próximo Papa presente públicamente a su esposa y la futura mandataria de Alemania asuma acompañada por sus dos maridos.

Tristezas del Gran Buenos Aires

2009-01-31T02:56:00.008-02:00

Escribe Alejandro Dolina

Según los criterios demográficos más en boga, una ciudad es más importante cuando es mayor el número de sus habitantes.
Seguramente esto produce indignación entre los filósofos elitistas de la cuadra, que propugnan más bien el uso de pautas aristográficas, de acuerdo a las cuales las ciudades más importantes son las habitadas por los mejores. Los mejores, claro, son ellos.
La idea tiene —a qué negarlo— su interés. Pueblitos que ni figuran en el almanaque del Reader's Digest — Cadaqués, sin ir más lejos— ocuparían de una vez el lugar que merecen.
Pero por ahora, y aún a riesgo de que nos llamen populistas, seguiremos ateniéndonos a la cantidad antes que a la calidad.
Hace algunos años, las estadísticas despertaban nuestro orgullo nacional cuando se nos informaba que Buenos Aires era una de las cinco grandes ciudades del mundo. Sin embargo, en los últimos tiempos viene creciendo dentro de mí la sospecha de que hemos descendido en esa tabla de posiciones, pues ya no lo oigo repetir a cada momento.
Es muy probable que otras poblaciones de dudoso linaje nos hayan sobrepasado.
Es que hoy en día cualquier caserío de mala muerte está habitado por diez o quince millones de aldeanos. Así anda el mundo.
Y llegamos aquí al punto en que quería detenerme. Sabemos que Buenos Aires tiene 10 millones de habitantes o poco menos. Esto significa que hemos contado también a quienes residen en el área metropolitana. Vale decir que San Justo es parte de Buenos Aires. Sostenerlo contrario sería admitir que la nuestra es una pequeña ciudad de tres millones y medio de personas, no mucho mayor que Baltimore.

Sin embargo la ciudad no se comporta como un gigante, sino como un conjunto de enanos.
Los taxímetros de la Capital llegan sólo hasta la General Paz. Los del resto del Gran Buenos Aires no circulan, sino que permanecen detenidos en las estaciones del ferrocarril.
Las calles repiten sus denominaciones en cada municipio, siguiendo numeraciones que no responden a un criterio único. En realidad no responden a ningún criterio. Así, la calle Sarmiento al 200 aparece por lo menos una docena de veces en lugares que —según acabamos de suponer— pertenecen a la misma ciudad.

No es la intención de esta nota cuestionar la extensión del distrito federal ni pronunciarse en contra de las autonomías municipales. Pero es evidente que Buenos Aires ha crecido mucho más allá de los territorios que se le asignaron en el 80 y a estas alturas parece indispensable inventar algo ingenioso para estar a la altura de las circunstancias.

Para decirlo de una vez: aún cuando a los señores del Gran Buenos Aires se les tiene por porteños, su existencia transcurre entre innumerables penurias que la gente de la Capital ni siquiera imagina. El apartado siguiente servirá para intentar una somera enumeración de calamidades cotidianas.

Catálogo de calamidades.
El Gran Buenos Aires es feo. Con una fealdad que no surge, como puede pensarse, de la pobreza.
Existen —es cierto— zonas privilegiadas de cierta hermosura. Pero el 80 por ciento de su superficie está cubierta por edificaciones descascaradas y sin terminar, barriales sempiternos, veredas intransitables y calles que no conducen a ninguna parte.
En muchos barrios la gente amontona la basura en el centro mismo de las esquinas, sin que nadie la recoja. Existen problemas con el agua y las cloacas. Hay zonas donde es más fácil encontrar un chorro que un vigilante.
No es cierto que el aire esté menos contaminado. El tránsito es un desastre y la señalización escasa.
Hay, eso sí, semáforos. En cualquier parte. Puede faltar agua, electriciclad o limpieza, pero no semáforos. Abundan también las gomerías y los corralones de materiales de construcción.
Una reflexión aparte merece el transporte. Los ferrocarriles prestan menos servicios que hace veinte años. En la década del 60, el ferrocarril San Martín sólo interrumpía su funcionamiento durante una hora por noche. Él último tren de Retiro salía a las tres de la mañana y el primero a las cuatro. Hoy, el último tren hacia el centro pasa por la estación Caseros a las 0.21 y el primero a las 3 y media de la mañana. Los colectivos que circulan toda la noche son pocos. Por supuesto hay extensas comarcas alejadas de las estaciones y avenidas que, en horas de la noche, solamente pueden ser abandonadas a pie. La única alternativa es llamar por teléfono a la estación y pedir un taxi, pero ocurre que tampoco hay teléfonos.
Una aclaración: si bien los trenes no funcionan en la madrugada, los boliches de las estaciones suelen permanecer abiertos. Se trata de establecimientos frecuentados por curdelas entusiastas y morochos levantiscos, que matizan las largas esperas de los pasajeros con groserías y provocaciones.
Frente a las estaciones, es fácil encontrar locales de esparcimiento con juegos mecánicos. Allí vastos sectores de nuestra juventud olvidan momentáneamente el sentido trágico de la vida, mientras juegan con las maquinitas luminosas escritas en inglés.
También hay rascacielos. Gigantescos edificios de veinte pisos a cinco cuadras de los enormes descampados. Onerosos departamentos de dos ambientes en Paso del Rey. Estos lugares constituyen un hecho demencial, ya que combinan, con toda perversidad, los inconvenientes del centro y el suburbio, sin ofrecer ninguna de sus ventajas.

Algunas paradojas y curiosidades.
Habida cuenta de la pálida realidad suburbana, uno no tiene más remedio que asombrarse ante ciertas compadradas que —con la mejor intención— se permiten muchas entidades públicas y privadas.
Así, usted oirá hablar muchas veces de la "Ciudad de Caseros". ¿Por qué no hablar, entonces, de la "Ciudad de Almagro" o la "Ciudad de Villa Urquiza"?.
Todos los barrios parecen tener berretines de gran urbe. Pero la grandilocuencia es cosa corriente en estos parajes: cualquier potrero puede llamarse "Parque Ingeniero Rabuffetti". Dos hamacas y un sube y baja son el "Centro Municipal de Recreación Coronel Cascioli". Una cancha de fútbol sin marcar es el "Complejo Deportivo Arquitecto Bonfanti".
Vean: en las inmediaciones de la estación El Palomar existe un yuyal. Entre los yuyos asoma un cartel que dice algo así: "Esta obra es una realización conjunta de la Municipalidad de Tres de Febrero y la empresa Ferrocarriles Argentinos".
¿Qué obra? se pregunta uno. ¿El yuyal? Difícil. ¿El caminito que lo atraviesa? No creo. Más bien esta vía de comunicación parece haber sido trazada por la constancia de los vecinos, que siempre cortan por el mismo atajo. Tal vez la obra gestada en conjunto consista únicamente en el cartel que la anuncia.

El arte en el Gran Buenos Aires.
El suburbio porteño de las primeras décadas del siglo no se parecía a éste.
Se trataba de un suburbio arrabalero. Suburbio y arrabal —como bien lo ha descubierto Horacio Ferrer— no son la misma cosa.
Los barrios periféricos de aquel entonces (Saavedra, Avellaneda, Mataderos, Liniers) mantenían un vínculo sentimental con sus pobladores. Este sentimiento se traducía en actividades comunes que unían a los vecinos: clubes, bibliotecas, tertulias, bares. Muchos de estos barrios llegaron a tener un cierto estilo propio que los diferenciaba de los otros.
Siendo más pobre, la construcción revelaba un cariño y una preocupación estética que no existe en la actualidad.
Pero hay algo más importante: estos barrios fueron capaces de darse su propia expresión artística. Existieron pintores de la Boca, músicos de Pa-lermo y cantores de Pompeya. La poesía, el tango y la pintura reflejaban y hasta mencionaban expresamente el barrio que les había servido de inspiración.
En nuestros días, nadie le canta a Villa Tesei o a la parada Kilómetro 18.
Todo es cuestión de empezar. No estaría mal que alguno de nuestros lectores intentara componer la zamba "Nostalgias de William C. Morris" o la milonga "Señores, soy del cruce José C. Paz".

Orígenes y perspectivas.
¿Cómo empezó a gestarse este gigantesco andurrial?
Hay muchas explicaciones, todas ellas verdaderas. Las migraciones internas, el crecimiento industrial, la especulación horizontal a través de loteos sin ton ni son.
En este momento el Gran Buenos Aires está recibiendo el aporte de muchas familias que provienen de la Capital. Se trata de gente que huye de los alquileres demasiado altos. Y de Boedo pasa a Muñiz.
Tal situación ha conducido a muchos pensadores a razonar que toda mudanza es deplorable.
Esto es cierto. Cada persona que abandona su barrio deja tras de sí —sin saberlo— una gran porción de nostalgia. Además, las casas desalojadas suelen ser ocupadas por vecinos nuevos, y ya se sabe lo desagradables que son los vecinos nuevos.
Pero sigamos con lo nuestro. ¿Qué debe hacerse para remediar los males que hemos venido enunciando?
Nadie lo sabe. El Gran Buenos Aires es como es, sin que podamos echarle la culpa a intendentes incapaces o a los malos gobiernos. No existen soluciones fáciles. Cuando uno recorre ciertos barrios llega a pensar que lo mejor que podría hacerse es demoler todo y construirlo de nuevo.
Tal vez todos estemos medio locos y alberguemos ideas absurdas acerca de los lugares donde conviene vivir.
Lo cierto es que nuestro destino está indisolublemente vinculado a la ubicación de nuestro domicilio.
Es más fácil ser un reo en Lugano que en Recoleta. Es más sencillo ser futbolista en Caseros que en el Once.
Y esto nos conduce a reflexionar que el mejoramiento del suburbio debe —quizá— realizarse por caminos interiores. Es necesario apostar al jardín antes que al garaje. Las flores siguen siendo gratis.Pero falta mucho para que esto ocurra. Hay que tener mucho corazón para amar a parajes tan inhóspitos como González Catán. Sin embargo, el esfuerzo vale la pena. El propio autor de estas meditaciones ha aprendido ya a querer a su barrio de un modo entrañable. Un barrio que no es precisamente Beverly Hills.
Buenas tardes.

Revista Humo(r), Número 53, Marzo de 1981.

Quince para siempre

2009-01-28T00:41:00.011-02:00

Algo tranquilo, relajante, de mucha paz... sin duda todos pensamos en este momento en Charly Garcia. Los que conocemos su obra en profundidad sabemos que esta lejos de ser el descontrol mediático. Incluso en la década del 90, donde el caos reinaba en sus producciones, podemos encontrar pasajes como el que sigue.

La canción pertenece CD "Unplugged Hello!". Me animo a decir que es uno de los mejores discos grabados en vivo de la historia. "Fifteen forever" tiene muchas reminicencias al rock progresivo, en la línea de Procul Harem y Yes. Si, ya se, música de radio a la medianoche. Pero no por eso libre de belleza. (Si gustan de este género recomiendo Aphrodite's Child una banda griega que tal vez no brilla demasiado pero que cobija entre sus filas al gran genio helénico: Vangelis).
Todo el talento al servicio de una gran canción, una gran instrumentanción y la compania de unos músicos admirables:

De gases y otras comunicaciones

2009-01-24T13:18:00.013-02:00

Volvamos al gurú de este blog. El texto que sigue es uno de los mas conocidos de él durante su carrera periodística y se puede encontrar en cualquier blog medio pelo (como este) y puede servir como complemento de algunos posteos que lei en otros blogs sobre los medios de comunicación. Observen como utiliza los adjetivos que terminan siendo mucho mas ácidos que cualquier insulto. Los ejemplos que cita defendiendo su idea, impeclables. Y una tesis que nos remite sin duda al querido negro Fontanarrosa.

Contra el lenguaje basura
Se sabe que el erotismo sugiere. Que, al sugerir, seduce. Que, al seducir, embriaga, juega con los sentidos por medio de la imaginación. Que nos deja librados a nuestra libertad. Que, en fin, nosotros, desde nuestro deseo, deberemos completar la imagen. La pornografía no sugiere ni seduce ni embriaga. La pornografía es directa, es brutal, abomina de la imaginación porque abomina y desdeña al receptor. No le concede la libertad de la imaginación, el juego de la fantasía. No le concede nada a su propia creatividad. No hay creatividad. Sólo hay explicitez, visibilidad infinita, o sea, obscenidad. Obsceno es lo que exhibe todo. El erotismo estructura artísticamente al sexo. La pornografía lo exhibe con tosquedad, con un pretendido realismo que sólo es ausencia de estética, negación del goce, reclamo brutal de lo primitivo, de la fiesta áspera y hormonal de lo primario.Lo mismo con el lenguaje. No hay palabras “malas” ni hay palabras “buenas”. Hay palabras. Lo que determina que una palabra sea valiosa o sea una cloaca es la estructuración del lenguaje. Las palabras se “organizan” para transmitir. El comunicólogo transmite. Si está al servicio de una estética porno, primaria, y hasta bestial y agresiva arrojará palabras incluidas en contextos primarios, de un pretendido realismo que sólo es el pretexto de la pornografía del lenguaje. Los medios de comunicación están en manos de cultores de la estética de la basura. Se habla, sin mesura alguna, con orgullo incluso, de la televisión basura. La televisión basura está hecha por emisores basura para receptores basura, o que muy pronto lo serán. Detrás de una pretendida autenticidad popular se encubre el más tosco de los primitivismos, la falta de elaboración, la frontalidad sin matices, la falta de ingenio. Ninguno de estos comunicadores-basura tiene ingenio, ni talento. Sólo se limitan a reproducir (con un realismo extremo: tal como la pornografía) los aspectos más ásperos, más directos de una cultura que no lo es, de una estética de la no elaboración, de un arte que detesta el arte porque no sabe hacerlo y porque es más fácil copiar la basura, copiar el lumpenaje, la marginalidad extrema que expresarla en un contexto que la respete. El realismo basura no respeta lo que exhibe. Lo exhibe tal como dice que es. Pero ni siquiera “esa” realidad tiene la impureza, la tosquedad que los medios le otorgan. Porque lo más dañino que hacen los medios es una organización cloacal de la realidad. Los sectores populares no viven puteando y hasta a veces suelen colocar una puteada con una gracia y una justeza a la que ni por asomo llegará el comunicador obsceno, que sólo busca lo directo, lo que golpea, lo que, incluso, asombra. De esta forma, el ciudadano medio que escucha a los comunicólogos cloaca con frecuencia no puede creer lo que escucha. Se ríe de la guasada y, a la vez, se asombra de que se llegue a tales extremos. Bien, la pregunta es: ¿por qué se llega hasta ahí? Porque la basura es fácil y la basura vende. Un negocio en verdad redondo. Así, cada vez el receptor pedirá más basura. Como una comida cuyo condimento se aumenta día a día y llega por fin el instante en que nada alcanza. ¿A dónde piensan llegar los comunicólogos cloaca? Hasta donde sea necesario para seguir sumando rating. Ganando dinero con la basura. Lo grave de la basura es que crea más y más basura. Cada vez los medios serán más cloacales y los receptores, para saciarse, necesitarán más explicitez, más frontalidad, más pornografía, en suma, más mierda. Una vez aquí, hundidos en la impecable mierda que día a día alimentan nuestros medios, no sabremos cómo salir porque viviremos, sin siquiera saberlo, sumergidos en ella.Que quede bien claro: ésta no es una lucha entre puritanos que se asustan de las malas palabras y auténticos comunicadores populares que hablan el lenguaje del pueblo. Es una lucha entre gente decente y mercaderes impúdicos, traficantes de pornografía y apasionados, fanáticos envenenadores de conciencias, aniquiladores de ese pueblo que dicen representar y que, ante todo, si algo merece, merece que sea otra la gente que le dirija la palabra. Si los medios son mediáticos es porque no son inmediatos, sino porque esa “mediatez” es creatividad, elaboración, arte popular o cualquier otra forma de arte. Pero arte, no pornografía.

Pocas cosas superan un ejemplo que golpea en el punto exacto. Como (me permitiré insistir en esto) los comunicadores cloaca se defenderán diciendo que están frente a dinosaurios puristas, frente a censores encubiertos o frente a beatos de la lengua obsesionados por su uso santo y virginal, recurriremos a un ejemplo, tomaremos una palabra fuerte, ruidosa, con porte de vendaval y llena de sonido y de furia, como Shakespeare, en Macbeth, imaginaba la historia. La palabra es la palabra “pedo”. ¿Es buena, es mala? Ni una cosa ni la otra. Si la usan dentro de la estética comunicacional cloaca será mala porque se apelará a su aspecto abiertamente gástrico, a su cualidad para el insulto torpe y desdeñoso, a la risa fácil que despierta. (El público está tan maltratado en esto que no bien escucha un insulto, una grosería, una puteada brutal se ríe. Es una ley del show business guarango: por cada puteada cien carcajadas fáciles. Los cómicos de las revistas lo saben: cuando se te acaben los chistes, cuando ya no sepas cómo hacer reír al público, decite una puteada: la platea reirá, ya están condicionados a eso como lo estaban los perritos de Pavlov para salivar ante la comida.) Volvamos a la palabra-vendaval. En 1991 publiqué una novela, El cadáver imposible, narrada por un señor –en efecto– casto, puritano y, por consiguiente, bastante bobo. El hombre, el narrador, no quiere escribir esa palabra fea, la palabra “pedo”. Escribe, entonces, “ventosidades ruidosas”. Esta expresión es más cloacal que “pedo” porque revela el espíritu reprimido, inquisitorial y clerical medievalista de quien la instrumenta. La cuestión, con las palabras, reside en el talento y el arte para usarlas. Eso las vuelve buenas o malas. Francisco de Quevedo y Villegas, que estudió con los jesuitas, murió en 1645 y nunca supo nada, pero nada de la tele basura escribió: “El pedo es tan importante / para la salud/ que en soltarle/ está el tenerla”. Y Leopoldo Marechal, que hizo de la cultura helénica la suya, cierra su Adán Buenosayres con una frase que es, sin duda, un vendaval de gracia y talento: “Solemne como pedo de inglés”. Si alguno de nuestros comunicadores cloaca lograra, alguna vez, incluir una “mala” palabra en una frase de tal ingenio no sería eso, no sería un comunicador basura, sería un artista y bien ganada tendría la permanencia en su puesto. Si no sabe hacerlo, que le haga entonces un sencillo favor a la cultura de este país tan necesitado de actos generosos, de desprendimientos patrios: que se vaya.

http://www.pagina12.com.ar/diario/contratapa/index-2005-05-29.html

Teologia/1

2009-01-13T21:07:00.002-02:00

El catecismo me enseñó, en la infancia, a hacer el bien por conveniencia y a no hacer el mal por miedo. Dios me ofrecía castigos y recompensas, me amenazaba con el infierno y me prometía el cielo; y yo temía y creía. Han pasado los años. Yo ya no temo ni creo. Y en todo caso, pienso, si merezco ser asado en la parrilla, a eterno fuego lento, que así sea. Así me salvaré del purgatorio, que estará lleno de horribles turistas de la clase media; y al fin y al cabo, se hará justicia. Sinceramente: merecer, merezco. Nunca he matado a nadie, es verdad, pero ha sido por falta de coraje o de tiempo, y no por falta de ganas. No voy a misa los domingos, ni en fiestas de guardar. He codiciado a casi todas las mujeres de mis prójimos, salvo a las feas, y por tanto he violado, al menos en intención, la propiedad privada que Dios en persona sacralizó en las tablas de Moisés: No codiciarás a la mujer de tu prójimo, ni a su toro, ni a su asno... Y por si fuera poco, con premeditación y alevosía he cometido el acto del amor sin el noble propósito de reproducir la mano de obra. Yo bien sé que el pecado carnal está mal visto en el alto cielo; pero sospecho que Dios condena lo que ignora.

Eduardo Galeano "El libro de los abrazos".

Hijitus: la otra verdad de larguirucho

2009-01-09T03:05:00.003-02:00

Hace unos días una amiga me presto un DVD de Hijitus: seis capítulos que disfrute casi como cuando era chico. Pero, ahora con unos cuantos años más, empecé a notar ciertos detalles inquietantes en la trama y sobre todo en los personajes. Aclaremos primero que Hijitus siempre me pareció el ejemplo de lo que no debemos ser: lame botas de la policía, amigo del poder y una personalidad de superhéroe que mas se parece a Superman que a nuestro querido Patoruzu. Es, para mi, un antihéroe.

Pero lo que mas me inquieto son sus amistades. El comisario sobre quien ejercía una influencia maquiavélica y el hijo de un gran burgués anglosajón que siempre estaba armado y bien podría haber sido integrante de la Liga Patriótica de los años 20. Mas curioso es contra quienes “luchaba”: el Profesor Neurus, en quien vemos un claro representante de la intelectualidad y Pucho, arquetipo del tanguero, del hombre de barrio, del pueblo. Ya conocemos los conflictos que había y no nos vamos a extrañar de su resultado.

Hay un personaje que todos queremos, el héroe de todos (incluso el mío): Larguirucho, ese muchacho siempre alegre, de risa y andar torpe. El personaje que siempre cae simpático y que tal vez sea un gran comprador. Y tal vez use una careta muy convincente. Por que nadie va a negar que Larguirucho secundaba siempre a Neurus. Recordemos un capitulo donde exigía parte del botín luego de un asalto incluso sabiendo que se trataba de un robo –hecho curioso, no recibió su parte y los delato con Hijitus-. Era el primero en huir si las cosas se ponían feas y pero se entregó al lujo cuando Neurus encontró petróleo ¿se hacia el tonto según conveniencia? (“bla ma’ fuete que no te escucho”-era su salida favorita) ¿Por qué Hijitus lo quería aun sabiendo de su sociedad con Neurus?¿Doble agente?¿Cuantas veces Larguirucho denuncio un plan de sus compañeros? No pocas. ¿Cuántas veces festejaba los triunfos –aunque sean temporales- de Neurus?

Larguirucho es un idolo, nadie lo va a negar. Pero reconozcamos, eso si, que hay cierta impostura sospechosa.

Las ciencias y sus filosofos

2009-01-06T22:20:00.004-02:00

Enseñar es una tarea ardua y gratificante, contrariamente al pensamiento general. Miles de teorías pedagógicas rondan la tarea docente. Entre las que mas me gustan están las de Paulo Freire, a quien veremos seguido por este espacio. Sostenía –como otros antes y después que el- que la educación debe ser siempre política, axioma al que adhiero y que en otro post podríamos debatir. Ahora quiero usarlo de punto de partida para otro tema y es el siguiente: ¿Cómo explicar ciencia de manera política para transformar la realidad? La aceleración de la gravedad es de 9,82 m/s2 independientemente de la forma de gobierno que rija un país. Con este dilema me he enfrentado varias veces en mi corta carrera como docente en el área de química. Sin embargo, leyendo un texto de Esther Diaz hace unos meses encontré en la epistemología y en los griegos (cuando no) una solución a este problema.

Los filósofos mayores (Aristóteles y Platón) tuvieron teorías erradas, pero de alto vuelo. Podríamos decir que poseen una forma estupenda y un mensaje equivocado. A la inversa de los filósofos menores, cuya forma fue mas sencilla quizás, pero científicamente correcta. Si hablamos filosofía creo que la forma es prescindible y llegar a la verdad es lo importante –a diferencia de lo que ocurre en las artes-. ¿Por qué esta distinción entonces? El texto de la autora lo deja bien claro. Es un poco largo, pero vale la pena:

Programas cientificos, poder y deseo.
El atomismo fue un invento del siglo V ante de Cristo. Leucipo imaginó un universo infinito constituido por materia y vacío. Concibió la existencia de elementos indivisisibles - los átomos – que al unirse producen la realidad y al separarse la destruyen abriendo espacios de vacío siderales. Demócrito perfeccionó la teoría de Leucipo y encontró una solución ejemplar para responder al enigma del ser y el devenir. Los átomos de Demócrito son una especie de puente entre dos teorías aparentemente irreconciliables como las de Parménides y la de Heráclito. Pues los elementos de los primeros atomistas griegos conservan por partes iguales la necesidad racional de lo inmóvil, como en Parménides, y la revelación empírica de un mundo en permanente cambio, como el de Heráclito .

(…)

Los átomos de Demócrito, en tanto indivisibles, son inmutables. Sin embargo, desde el punto de vista de sus trayectorias cambian, están dotados de movimiento. Pero la importancia de la hipótesis de Demócrito no se detiene ahí. Se manifiesta asimismo en el hecho de que su doctrina no se resigna a ser una mera teoría sobre la realidad física, sino que aspira a una concepción total del mundo, incluyendo, como una de sus partes esenciales, la ética. Pero no una ética escindida del conocimiento de la naturaleza, sino operante en la construcción misma de lo que entendemos como realidad.

Es verdad que , en general, los filósofos griegos consideraban que para acceder al conocimiento se debía cumplir con ciertos requisitos de orden moral(…) En la modernidad tardía esa escisión se cristalizó en la pretendida neutralidad ética de la investigación básica.(…)Mi postura apuesta a introducir la reflexión axiológica desde el inicio mismo del proceso científico. En este sentido, rescato a los sofistas y a filósofos como Leucipo, Demócrito, y Lucrecio, así como a los estoicos y epicúreos, a los que –no casualmente- la filosofía oficial académica suele denominar “filósofos menores”.

La teoría atómica fue retomada por Epicuro en el siglo IV a. C., es decir, en la misma época en que Aristóteles (un poco más viejo que Epicuro) ya había concebido sus ideas acerca de la conformación de la realidad como un orden estratificado y jerárquico, cuyos principios irreductibles son los cuatro elementos: agua, fuego, aire y tierra, y acerca de la existencia de un fin último hacia el que toda la naturaleza tiende y que es la perfección. En la concepción aristotélica, de manera similar a la teoría platónica, tanto la naturaleza como los humanos están subordinados a ideas rectoras superiores. En cambio, la doctrina de Epicuro no se subordina a organizaciones celestiales trascendentes (nada de mundo de las ideas ni de motores inmóviles). Incluso a diferencia de los primeros atomistas, para quienes el devenir atómico respondía a una especie de necesidad racional, Epicuro introduce el azar en el proceso atómico generador de realidades.

Según la visión epicúrea del mundo, los átomos corretean entre nosotros, están en nosotros, nos constituyen y son nuestro entorno. El azar, para ellos, es similar a la libertad para nosotros. Libertad y azar hacen y deshacen nuestro devenir. Los átomos son inalterables en sí mismos aunque cambiantes en sus trayectorias. Unos trescientos años después de la propuesta epicúrea, Lucrecio describe, en impecables versos latinos, el desplazamiento de los átomos en el vacío siguiendo trayectorias paralelas. Existe una especie de armonía. Pero esa armonía no es eterna. En algún momento impredecible se produce la inclinación de un átomo, o clinamen, que provoca una vorágine indescriptible de choques, explosiones y confusión. El peso de los átomos los desplaza hacia abajo, pero la desviación los impele hacia otras direcciones. Esto desencadena un cataclismo atómico que, paradójicamente, es caos y orden al mismo tiempo. Mejor dicho, la catástrofe inicial es la condición de posibilidad de la generación de un nuevo orden, el de la organización de la realidad tal como la conocemos.

(…)

La teoría atómica antigua fue soslayada o negada durante milenios, para resurgir triunfante recién a fines del siglo XIX. Durante ese tiempo fue relegada a polvorientos manuales de filosofía o citada en historias de la ciencia como algo anecdótico más que fértil, delirante más que razonable, superficial más que profundo.
Fue tan corta su difusión y tan largo su olvido que cabe preguntarse si esta exclusión histórica se deberá a una falta de consistencia cognitiva, o de ausencia de rigor lógico, o de explicación coherente de los atomistas o si, en realidad, no habrá otros motivos. Motivos que no necesariamente son cognitivos, sino valorativos y del orden del poder. Pues, los atomistas no sólo se permitieron introducir la multiplicidad, el cambio, la diferencia y el azar en la explicación de la naturaleza, sino también la libertad y la ética. Además, compartieron sus discusiones teóricas con mujeres. En el Jardín de Epicuro había filósofos y filósofas. Existen, quizá, demasiadas transgresiones al orden político-social establecido como para que sus teorías pudieran ser incluidas en las “publicaciones oficiales”.

Es evidente que concepciones teóricas como las de Platón y Aristóteles responden mejor a las expectativas de los poderes hegemónicos. Pues en ellas el orden jerárquico y la necesidad lógica (impuesta obviamente por ese mismo orden) impera sobre las diferencias, las libertades individuales y los “seres inferiores”. Además, nada cambia en las estructuras profundas platónicas o aristotélicas, como nada debe cambiar –desde el deseo de las clases dominantes- en las estructuras profundas de lo social. Teorías como las de Platón, Aristóteles y, más adelante, Newton (aun sin proponérselo) sirven de fundamentación teórica para los imperialismos, los colonialismos y, en general, la manipulación de las redes de poder de tipo hegemónico. Por el contrario, concepciones teóricas como las atómicas, las no deterministas y las microfísicas se corresponden, aunque tampoco se lo propongan conscientemente, con la validación de las tolerancias, el respeto por las diferencias y los poderes plurales, democráticos y cambiantes. En realidad, el dispositivo validante de los conocimientos mimados por el poder es un proceso sin sujeto. No porque en una primera instancia no haya sujetos que se planteen ciertos objetivos, ni porque los dispositivos no partan desde y hacia los sujetos en función de esos objetivos, sino porque el proceso produce un plus no buscado, pero que ayuda a fortalecerlo, como una especie de “astucia de la razón hegeliana”."

“LA FILOSOFÍA DE LA CIENCIA COMO TECNOLOGÍA DE PODER POLÍTICO SOCIAL”

Y ponelo en negrita

2009-01-03T03:10:00.005-02:00

José Pablo Feinmann dijo una vez “en la Argentina cualquier pelotudo tiene un blog”. El hombre de pensamiento agudo y filoso, nunca se equivoca, y este blog ha venido a darle la razón nuevamente. No solo encontraran una pésima prosa, si no también cientos de pifias lógicas, opiniones incoherentes, reflexiones insoportables, razonamientos fuera del tarro y otros desatinos que podrán olvidar con facilidad. Con el tiempo verán como de a poco se cae a pedazos esta minúscula porción de universo cibernético.

Mas sofisticado que un fotolog y mas humilde que una web en este blog voy a volcar algunas cosas que me interesan y otras que no tanto, pero que tal vez algún cibernaufrago guste compartir. Es probable que algún post resulte interesante de verdad, en ese caso feliciten a la casualidad. Será también -y sobretodo- merito de otros autores algunos conocidos y otros no tanto, con los que simpatizo y tal vez iluminen un poco de este pequeño manojo de partículas que soy y que la gente por iniciativa de mis padres llama Martin.

¿Cualquier pelotudo puede tener un blog? Si, y este blog es una prueba de eso.